Baú de Guardados

2012-01-05T00:08:00.001-02:00

A Árvore da Vida - pintura de Gustav Klimt

O VICEJAR DO TEMPO

"Vi as águas da noite galopando entre as vinhas
e buscando meus sonhos. (...)
Vi sombras, elfos e ciladas.
Laços de pedra e palha entre as alfombras.

E, vasto, um poço engolindo meu nome e meu retrato (...)."

Hilda Hilst - Da Noite (fragmento)

Qual porta esqueci de abrir

ao merecimento dos pequenos detalhes da alegria?

O tempo drena as reminiscências dos dias
e a segurança das coisas e das pessoas
se esvai ao sabor de tudo que é inevitavelmente mutável...
Vão-se as ocorrências das fantasias oníricas
e as sensações vulcânicas do tecido da pele...
Vão-se o pestanejar das retinas atentas aos festejos da infância
e a respiração presa no esgueirar das noites
de beijos roubados da adolescência...
É certo que há agora esta beleza do amadurecimento da fruta do tempo,
mas é uma doçura que já não se pode perder num só instante
ao frescor do néctar da existência...
É preciso sorver a seiva no tronco fértil da árvore da vida
e cobrir-se dos seus caules que apuram o verdejar das folhas,
o perfume das flores e o sabor dos frutos
na permanência da fecundidade do tempo.

Genny Xavier

O Cajuario (pintura naif) - Zezé Aum

2011-12-23T02:23:00.003-02:00

Queridos amigos,

Num baú se guarda lembranças, afetos, reminiscências...num baú se guarda de tudo um pouco e de todos um pedacinho...todos aqueles que por aqui passam e deixam algo de si na caixa de guardados de coisas e pessoas especiais...

Então, neste Natal venho apenas celebrar a partilha e a sintonia das idéias com cada um destes amigos que, ao decorrer deste ano, repartiram comigo o gosto e o encantamento pelas palavras e tudo aquilo que se cria através delas...Amigos que abriram este meu baú para degustar comigo do prazer de ler e saborear palavras...

Que 2012 guarde todas as boas surpresas...siga a trilha...

"Para enxergar claro, bastar mudar a direção do olhar." (Saint-Exupéry)

2011-11-09T00:00:00.004-02:00

A LUTA INTERNA

Eu gostaria que o tempo
se abrisse em leque
para extrapolar
todas as oportunidades perdidas
que flutuam invisíveis
por aqui.

Ah! quanta piedade de mim!
E este pensamento que viaja
enquanto eu fico aqui...
nesta guerra de busca
que não sacia,
não sacia nunca...

Se eu pudesse comer o mundo
eu me fartava de mundo
porque esta fome de tão pouco
me confunde!

Quem dera o gozo!
A revolução do povo,
todas as leituras que resgatam a alma,
todas as energias vivas,
dilacerantes!

Quem dera a palavra armada!
Esta palavra que rasga
qualquer mistério...

Genny Xavier

"Que é a história senão uma fábula em que todos concordam?"

2011-10-07T20:00:00.003-03:00

MEDO

Tanto quanto me aterroriza
esta violência estabelecida no mundo,
outro medo me invade
nos cáusticos dias de hoje.
O pavor me vem
deste falso silêncio,
das caras risonhas,
das vidas festivas,
das alegorias humanas
ou dos caricatos senhores do poder...
O pavor me vem
das besteirinhas parlamentares,
dos paletós engomadinhos,
dos tapinhas nas costas,
das piadinhas imbecis,
dos chavões,
das convenções
ou do plin-plin pegando onda...

O pavor me vem
de onde absolutamente nada acontece!

Genny Xavier

"Brasileiros, chegou a hora de realizar o Brasil." (Mário de Andrade)

2011-09-07T21:10:00.004-03:00

"O Abaporu" - Tarsila do Amaral, 1928.

"Lá fora o luar continua
e o trem divide o Brasil
como um meridiano."

(Oswald de Andrade)

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COMUNHÃO

Resta-me o vôo infinito
no limite esquecido do tempo...
Toda realidade me parece
comum...unitária...
Como se repartíssemos
o mesmo pão
o mesmo chão
e a mesma marca
de esperança no rosto...

Minha inquietação é luz!

Genny Xavier

"Antropofagia" - Tarsila do Amaral, 1929.

2011-08-17T01:48:00.002-03:00

NOSSOS DIAS

Entre a palavra e o gesto
nem sempre a boca pensa
nem sempre a intenção é boa
nem sempre o coração ressoa.

Entre o que se diz e o que se faz
nem sempre a verdade é honesta
nem sempre a justiça é feita
nem sempre se ama ou se odeia.

Quando o riso
sentencia a ironia.
Quando a gentileza
esconde a bajulação.
Quando a piada
camufla o veneno.
Quando o espetáculo
mascara o vazio.
Quando a fama
evidencia a solidão.
Quando o amor
justifica o crime.
Quando a vida
imita a comédia...

...Fundo fundo poço fundo!
Se o amor fosse profundo
seria uma rima
não seria manchete na web.

Genny Xavier

“Se queres ser universal, começa por pintar a tua aldeia.” Léon Tolstoi

2011-07-28T00:23:00.000-03:00

Itabuna, Bahia.
Foto: Tiago da Silva Pereira
Trabalho premiado no Concurso "Os Olhares da Cidade" (FICC, 2010)

Eu sempre penso no que há para além do rio da minha aldeia...

Itabuna, Bahia.

Foto: Tiago da Silva Pereira
Trabalho premiado no Concurso "Os Olhares da Cidade" (FICC, 2010)

O ANIVERSÁRIO DA CIDADE

Para Itabuna, por seus 101 anos

A cidade é marca indelével
cravada num peito aberto.
Expressa, na dureza dos anos
e na fragilidade dos dias,
a erosão inevitável do tempo
que move as pedras pretas
ao sabor das águas turvas do rio.

A cidade comove os homens,
na sua falta de riso e paisagem,
em sua ausência de sentido e arte,
em sua dor de mácula e fome.
E se recente do tapa que fere o povo
e se debate na água suja que afoga os reis
e se contorce na tortura explícita que aniquila os sábios.

A cidade tão minha de paixão,
tão nossa de ilusão,
resiste aos dias ensimesmados
e toma o sol das manhãs,
a chuva das tardes
e as estrelas das noites
no aniversário dos anos.

Genny Xavier

Itabuna, Bahia.
Foto: Tiago da Silva Pereira
Trabalho premiado no Concurso "Os Olhares da Cidade" (FICC, 2010)
___________

Homenagem ao aniversário de emancipação política de Itabuna, Bahia, em 28 de julho do 2011.

2011-06-26T16:22:00.002-03:00

"Noite estrelada", de Van Gogh

INQUIETAÇÃO

Os olhos rastreiam estranhas imagens
e são densas as paisagens
que circundam o corpo
surpreendido pela o avesso da visão.
Estão suaves os escuros dentro de mim
e são femininas as minhas estranhezas
como as misteriosas sensações.
Brilhantes luzes vagueiam
sobre um negro pano de fundo.
Os toques tocam as possibilidades
e, diante de mim,
trazem a impressão das estrelas.

Eu sou agora a pura inquietação,
noturna e morna voragem,
sopro de brisa que em mim
provoca leves rubores...
Eu sou o eco das minhas vontades,
feito as águas do rio e suas profundezas.

Genny Xavier

"Noite estrelada sobre o Ródano", de Van Gogh

2011-05-23T23:46:00.011-03:00

HISTÓRIAS CURTAS(2)

LETREIROS

“Eu te vejo sair por aí/ Te avisei que a cidade era um vão/ Dá tua mão/ Olha pra mim/ Não faz assim/ Não vai lá não// Os letreiros a te colorir/ Embaraçam a minha visão/ Eu te vi suspirar de aflição/ E sair da sessão, frouxa de rir// Já te vejo brincando, gostando de ser/ Tua sombra a se multiplicar/ Nos teus olhos também posso ver/ As vitrines te vendo passar// Na galeria, cada clarão/ É como um dia depois de outro dia/ Abrindo um salão/ Passas em exposição/ Passas sem ver teu vigia/ Catando a poesia/ Que entornas no chão.”
(Letra da canção “Vitrines”, de Chico Buarque)

Meus olhos atentos sempre percorrem a cidade dos meus dias. Eu capturo imagens e cenas para transformá-las em palavras narradas no corpo do meu programa diário de rádio FM. Mas há algo além desse objetivo artístico ou além do que aparentemente importa do enfoque da notícia. Meu olhar possui o impulso voyeur e meus passos a disposição da busca do flaneur que perambula pelas ruas com sua secreta percepção da realidade através do seu factual ou incidental cotidiano.

Durante um mesmo dia de cada semana dos meses do ano eu chego pontualmente no meu horário e sento na cadeira da cabine da emissora. Coloco os óculos e retiro da pasta o texto escrito com as impressões da semana. Depois do ritualístico gole de água dou o sinal para a entrada da canção do Chico, “As Vitrines”, na abertura do meu programa “Letreiros”. Durante quarenta minutos eu narro meus devaneios urbanos. Diante dos meus papéis escritos eu retrocedo a memória dos passos pelos cantos da cidade, experimentando suas horas do dia ou da noite, entregando-me, sem resistência, às impressões da minha alma que bordeja avenidas e ruas, bares e lanchonetes, ônibus lotados de pessoas especialmente comuns, viventes da grandeza de suas vidas cotidianas.

Os ocorridos, fatos triviais ou inusitados que constroem os dias da cidade, que estão na mira da minha observação, ora casual, ora invasiva, são matérias dos meus temas. Eu devoro e rumino estes temas, todos que dizem da indiferente pressa das ruas ou de suas surpreendentes solidariedades; que dizem do ladrar dos cães vagabundos ou do silêncio dos que dormem nas ruas e, ainda, que dizem dos letreiros que infestam o centro com suas letras desenhadas em placas coloridas ou em luz neon, quando cai a noite.

Além da gente diversa que circula pelas ruas, que reza nas igrejas, que se alimenta nas lanchonetes e nos restaurantes de esquinas, que descansa preguiçosamente nos bancos das praças, embalando conversas cotidianas com o outro sentado ao lado, que caminham nas várias direções em busca dos seus afazeres, além de tudo isso, há algo mais que personaliza uma cidade, especialmente esta que é a minha. Toda paisagem urbana é própria e única quando observada com a atenção merecida. Percebe-se seus detalhes, o que é velho e novo, suas idiossincrasias arquitetônicas e os cheiros peculiares de cada avenida, de cada rua de flor ou lixo, de calmaria ou turbulência.

Quando eu ando pela cidade, na busca dos temas urbanos que apresento aos meus ouvintes, é possível traçar a geometria no mapa de lugares, você vê ladeiras, canais, becos, avenidas, edifícios, casas, telhados, concretos, asfaltos; você não tem idéia do que chamará sua atenção, do que vai lhe surpreender, mas há um impulso para seguir, observar, sentir.

Por isso digo tudo sempre tão abertamente aos que me ouvem, sobre os detalhes, dos mais belos, banais e inusitados aos mais estúpidos ou revoltantes, detalhes sobre os ônibus, sobre os mendigos, sobre os números escritos no alto das fachadas das casas quase em ruínas ou que já puseram o iluminado neon das modernas reformas. Às vezes é triste perceber que a história da cidade se perde em meio às suas modernas mudanças, como as fachadas das casas antigas que sempre me atraíram e que, aos poucos, foram sendo demolidas, cedendo lugar para os prédios comerciais ou residenciais.

Outro dia, enquanto andava pela rua, percebi um grupo de rapazes parados em frente a um prédio velho de uns seis andares observando uns artistas que evoluíam performances de teatro de rua, acrobacias e malabares. Havia uma pressa imensa das pessoas que não percebiam a simples beleza artística daquela apresentação. Elas passavam ao largo sem enxergar, iam empurrando pra frente o tempo, sem que se pudesse perder nenhum minuto por mais precioso que fosse. Moços e velhos, homens e mulheres, todos com pressa, sentindo a urgência da vida. Mas aqueles rapazes olhavam como se percebessem, pareciam ter sido tocados pelo instante de relaxamento. Aquilo me deixou feliz, como se ainda houvesse uma esperança de conexão humana na frieza da cidade. Então segui em frente levando o resquício daquele breve contentamento. No ponto de ônibus as pessoas aguardavam e eu fui ter com elas naquela espera cotidiana. O meu ônibus chegou depois da passagem do caminhão da prefeitura raspando o chão. Subi, esperei na fila caótica e apertada até chegar à roleta de passagem. Ainda consegui um lugar onde sentei junto da janela feito um saco de batatas jogado ou parecendo um cachorro cansado. Descemos lentos, circulando a praça e subindo a ladeira comprida rumo ao grande centro.

Ainda ontem, quando já voltava das minhas andanças ao final da tarde de sol parei a espiar a vitrine de uma papelaria. Havia muitas novidades além daquelas que se vendem em papelarias. Havia, por exemplo, umas miniaturas em resina com reproduções de monumentos famosos, daquelas com ligações elétricas que vão mudando de cor. Estava lá a Torre Eiffel, de Pizza, a Estátua da Liberdade, o Cristo Redentor, o Elevador Lacerda. Enquanto eu olhava ia pensando nos estranhos gostos dos cidadãos urbanos, nas quinquilharias absurdamente inúteis que as cidades acumulam para o fascínio consumista de suas gentes. Alguém passou por mim e também ficou olhando, talvez atraído pelo meu interesse na tal vitrine. Olhei para a desconhecida com um conformado sorriso e um gesto sutil de saudação. Segui meu rumo. Adiante, uma loja de roupas estava lotada, resultado da liquidação de final de estação. Aliás, parecem mais frios esses finais de tarde tão próximos do inverno.

Assim, nestas experiências dos dias eu recolho os conteúdos de cada emissão do meu “Letreiros” para expor esta cidade que a cada dia morre do jeito que foi para tornar-se outra no amanhã de logo mais. Há nisso tudo, nos meus sentimentos que também exponho aos meus ouvintes, um sentido maniqueísta, como quem se divide melancolicamente entre ter saudade das reminiscências de ontem e ter nas mãos as perspectivas inusitadas do amanhã.

Depois desses meus devaneios pensantes, meu colega na sonoplastia dá o toque. É a minha hora de dizer: “Boa noite, meus queridos ouvintes. No ar o programa que espia os dias e colhe o ar da cidade...Letreiros...dos meus olhos para os seus ouvidos”.

Genny Xavier

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Cenas urbanas...Cenas urbanas...Cenas urbanas...
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2011-04-21T16:26:00.002-03:00

IMAGEM AO VENTO

Simultânea razão
promove os limites
que dimensionam
o simples olhar
que olha as coisas...

Olhar é também
enviesar o revés
e reter para sempre
nas retinas embriagadas
a imagem contida na visão
e tomada pela fluídica
emoção captada...

Pena que a imagem
as vezes corre ao vento
e deixa a impressão
gravada no olhar
que espia o tempo
e memoriza a beleza azul
dos dias ensolarados...

Genny Xavier

2011-03-31T17:48:00.002-03:00

Pintura de Alberto Sughi

ALQUIMIA DA DOR

A poesia desprende-se do limbo
e a solidão, amiga das horas,
provoca inquietações em mim,
causa-me a expectativa do verso
em melancólicas palavras invernais.

Não traduzo a voz do meu coração,
pulsante de emoções que agora anseio...
Onde está o amor que ronda a porta?
Na dor escondida do olhar rasante?
Na face oculta do beijo errante?

Tenho, enfim, as mãos vazias
e os olhos em dilúvio...
A poesia unge meu corpo,
bálsamo que repara a chaga
elixir que salva a alma.

Genny Xavier

Pintura de Alberto Sughi

2011-03-20T23:16:00.009-03:00

PERCEPÇÃO

Máxima
é a existência pulsando
nas veias abertas
deste febril instante
de coisas últimas,
aproveitadas...

Máximo
é o momento
o correr dos cavalos,
o orvalho,
o amor das abelhas,
a lógica infantil...

Máxima
é a vida que se aprende:
degustar a primeira fruta do Éden,
sorver o último gole da seiva,
dançar exaustivamente
e ter nas mãos a decisão de sorrir,

de chorar,

de cerrar os dentes, até...

Máximo
é o trovão,
a tempestade dentro da gente,
o tempo que não se esgota,
a respiração, o sopro,
a paixão insensata, também...

Máximo
é o mundo,
o globo azul ameaçado
à espera da plenitute, apesar de tudo...
Recomeço,
eterno reinício depois do caos...

Genny Xavier

2011-03-08T00:35:00.003-03:00

Montagem com detalhes das pinturas Lilith de John Collier
e Adão e Eva de Albrecht Dürer

FEMININA

Flores
púrpuras
e javanesas...
Cores e tons que traduzem cheiros
sinestésicas sensações.

Anas
Marias
e Marianas...
Fenininos matizes
em tons sobre tons.

Ofuscantes constelações.
Mulheres que traduzem cores
em tradução de espíritos
estados
e ambiguidades.

Ah! Etéreo em mim esse infinito de mulher!
Dissimulada precisão
de sutilmente dissimular.
Anjo e demônio...
As vezes: uma Eva.
Outras vezes: uma Lilith.
Então, corpóreo ser,
estás em todos os dons
todos os sons
todos os tons...

Genny Xavier

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Para além da saudade...
Uma mulher nascida em 08 de março...Repleta de luz e generosidade

SONOLÊNCIA
Para Maria, minha mãe

Hoje
a nostalgia
brinca de infância
comigo...
nós duas juntas
de mãos dadas
pelo tempo...
Canta, mãe
a tua canção de ninar!

Genny Xavier

2011-03-01T20:20:00.003-03:00

Baltasar Lopes, Jorge Barosa e Manuel Lopes
Movimento Claridade - Cabo Verde - 1936

CLARIDADE ALÉM MAR - VOZES DE CABO VERDE

Genny Xavier

Nunca parti deste cais

e tenho o mundo na mão!

Para mim nunca é demais

responder sim

cinquenta vezes a cada não.

Por cada barco que me negou

cinquenta partem por mim

e o mar é plano e o céu azul sempre que vou!

Mundo pequeno pa

(“Cais”. Manuel Lopes)

Das literaturas africanas de expressão portuguesa, a literatura cabo-verdiana revelou-se de maneira especial dentre os outros espaços coloniais portugueses. Esta especialidade nos é revelada pelo traço de uma literatura que se formou a partir de métodos próprios, como registra a notável expressividade de muitos escritores da modernidade cabo-verdiana, dentre eles, os claridosos Jorge Barbosa e Manoel Lopes.

A revista “Claridade”, publicada na cidade de Mindelo (São Vicente - Cabo Verde) em 1936, dirigida pelo poeta Manuel Lopes, era a extensão dos propósitos e da estrutura do pensamento que fez a revolução moderna de 1922 no Brasil. Tal revista inaugurou a modernidade na literatura de Cabo Verde. Mais dois poetas e escritores foram também seus fundadores: Jorge Barbosa e Baltazar Lopes.

Jorge Barbosa lançou-se no mundo literário em 1935, um ano antes da eclosão do Movimento Claridade. Publicou primeiramente o livro de poemas “Arquipélago”, obra aclamada como modernista, onde o autor apresenta poemas como “O Panfletário”, que nos remete para uma visão social e sofrida do universo que o rodeia: “Era para eu/ ser panfletário/ não fui./ O magnífico e herói destino/ que eu imaginava tão liricamente ser meu/ venceram-no afinal a prudência/ o terror/ a família/ venceu-o este meu outro real/ e melancólico destino burocrático.” (Matos, Gramiro. p. 357). Publicou também obras como “Ambiente” (1941) e “Caderno de um ilhéu” (1956).

Em seu processo criativo, Jorge Barbosa revela um projeto de caráter épico, numa abordagem da questão histórica cabo-verdiana, marcado pela apreensão regional e climática, que expõe o problema das grandes estiagens, da fome e da emigração: “Ai o drama da chuva,/ ai o desalento,/ o tormento da estiagem!/ - ai a voragem da fome levando vidas!/ (...a tristeza das sementeiras perdidas...)/ ai o drama da chuva!” (Matos, Gramiro. p. 357). Seus poemas estão impregnados pelo fascínio do Atlântico, do mar imenso misterioso e atrativo que alude a um sentimento de liberdade, do homem que se divide entre o desejo de permanência e o desejo de partida: “Este convite de toda hora/ que o mar nos faz para a evasão/ este desespero de querer partir e ter que ficar.” (Andrade, Mário de. p. 22).

Jorge Barbosa era o poeta que se dizia simples, naturalmente, sem pretensões, irmanado ao destino de suas ilhas, vivendo as longas noites enluaradas do seu pacato viver. Em sua produção poética travou um duelo entre o real e o imaginário, refletindo um eu-lírico em busca das raízes do seu povo, das suas expressões religiosas ou da compreensão do presente, do futuro, da morte, sempre com os olhos voltados para uma África in além mar: “Ai o mar/ que nos dilata sonhos e nos sufoca desejos!/ (...) ai o cântico estranho/ do Atlântico,/ que se não calem em nós!/ Talvez um dia/ inesperado remoinho de águas/ passe borbulhante,/ envolvente,/ alguma onda mais alta se levante.../ Talvez um dia.../ Quem sabe!.../ Depois/ nas sendas dos tempos/ continuará/ a marcha dos séculos/ ...E outra lenda virá...” (Andrade, Mário de. p. 20).

Manuel Lopes, como já foi dito, também pertencente ao Movimento Claridade, apresenta um discurso poético povoado pela insatisfação do sonho, realizado entre a distância e o horizonte, formigando e inquietando, registrando o imaginário nos impulsos interiores dos saltos para o mar, ao encontro de tudo, da liberdade e da realização real do ser, como se mostra o fragmento: “Partir sozinho, mar em fora;/ A ansiedade nos meus nervos/ - Como o vento nas velas pandas do navio - / Só e bravio,/ Bravio e só no meio de coisas estranhas,/ Familiar como as coisas estranhas.../ (...) Olharei depois estes montes um a um,/ esses coqueiros esguios, este céu azul e ardente/ que não promete chuva,/ as mesmas coisas que se repetem todos os dias./ Pensarei que me libertei de tudo/ porque um dia libertei-me dela.../ Que alguma coisa me chamou ao longe e fui seguindo o mundo/ Mar em fora, incerto e livre/ só e bravio,/ seguindo assim o meu rumo verdadeiro.” (Andrade, Mário de. p. 25).

A poesia de Manuel Lopes é diáspora, canta o destino, a amargura, as forças incontroláveis que lhe castravam os gestos, impossibilitando a viagem para outras terras: “Que teu irmão que ficou / sonhou coisas maiores ainda, / mais belas que aquelas que conhecestes.../ Crispou as mãos à beira do mar/ e teve saudades estranhas, de terras estranhas,/ com bosques, com rios, com outras montanhas/ - bosques de névoa, rios de prata, montanhas de oiro - / que nunca viram teus olhos/ no mundo que percorreste...” Contudo, a Terra-Mãe era enfática e o isolamento da ilha lhe causava o solilóquio interrogativo, a ansiedade que percorre grande parte da sua poesia, a metáfora expressa no apelo sem eco, como vemos: “Que disse a Esfinge/ aos homens mestiços da cara chupada?/ Esta encruzilhada/ de caminhos e de raças de caras chupadas/ onde vai ter?/ Porque virgens paragens se prolongam?/ Aonde vão nas suas andanças/ os mestiços de cara chupada?/ que significa para eles o amanhecer?”

Na sua poesia também se inscrevia o regionalismo cabo-verdiano, à universalidade do humano e das forças cósmicas, que serviam para sublimar o destino dramático da sobrevivência. Daí, é que surgia o dilema de ter de partir, querendo ficar, terminando por ficar, contrariando a libertação evasionista atribuída a revista Claridade. Essa evasão poética, não contém em si o sentido estritamente aventureiro, resultado de uma insatisfação e de mudanças para com sua terra. São as imagens de uma poesia que vem das suas ilhas e, cercadas , precisam de expansão pelo arquipélago, não se tratando da aventura pela aventura, mas da necessidade imperativa expansionista. Trata-se da inquietação insular e comum a todas as ilhas (malaise) e o convívio à distância.

Na verdade, a obra de Manuel Lopes, nasce da realidade cabo-verdiana, profundamente desagregada em tempos de fome e estiagem. Chega-se a lamentar que sua obra faltasse uma perspectiva aberta ao futuro, centralizada na realidade massificante do colonizado. Mas isso não lhe tira a qualidade estética, nem o seu modo narrativo que é expressionista e futurista, advindo dos movimentos modernistas de Portugal e Brasil. Por trás da obra deste poeta, há um pano de fundo trágico, que avassala o homem cabo-verdiano em sua dramática luta contra aquilo que parece ser uma fatalidade trazida pelo anjo da adversidade cósmica. Ele canta o apelo constante que o cabo-verdiano lança a si próprio para não contrariar as forças da natureza, o apelo que a Terra-Mãe exerce sobre o homem das ilhas. Neste contexto, Manuel Lopes soube, como poucos, expressar esta realidade: “... E se um dia eu voltar, desiludido e acabrunhado talvez,/ Desprezado pelo Mundo, rico de Mundo (...)/ Se eu voltar a pisar onde pisam teus pés,/ Nos teus ombros que esperaram longo tempo poisarei a cabeça dormente (...)”. (Andrade, Mário. p. 26)

Manuel Lopes é conhecedor profundo da alma do seu povo, das ilhas do norte e das ilhas do sul. Sensível aos requebros da fala popular crioula. Esse escritor transpôs para os seus textos figuras e situações cheias de realismo. Adotou uma postura literária interventora, mas serena, não cedendo à facilidade do social. Manuel Lopes, em detrimento de outros poetas, preferiu o realismo.

Eis, portanto, o chamamento do cabo-verdiano à sua Terra: pés plantados ao solo, e os olhos voltados para o mar. O convite para sonhar com a partida pode estar na metáfora segura de uma nova terra, pois o sol e a chuva, unir-se-ão para fecundar a terra dorida de Cabo Verde, cicatrizando-lhe as feridas abertas pela partida de cada um dos seus filhos que a ela regressarão prodigamente. Jorge Barbosa e Manuel Lopes aí estarão para nos cantar claridosamente esse regresso da forma cabo-verdiana como eles tão realisticamente souberam fazer em suas obras.

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FONTES BIBLIOGRÁFICAS

MATOS, Gramiro. Influências da Literatura Brasileira nas Literaturas Africanas de Língua Portuguesa. Salvador, EGBA, 1996.

ANDRADE, Mário de. Antologia Temática de Poesia Africana. I - Na Noite Grávida dos Punhais. Lisboa, Sá da Costa Editora, 1975.

Recortes de Jornais

CASÉRIA ÉVORA - África Nossa (Cabo Verde)

2011-02-20T22:28:00.001-03:00

INDAGAÇÕES EM NOITE ENLUARADA

Vivemos a noção
preto-e-branco
das coisas que poderiam
crescer infinitamente.
Profundo prazer de vida.
Dúvidas?
Não sei de dúvidas,
não sei quase nada
e penso repensar tudo!
Quase tudo
de quase ótimo e belo.
Ah! Não tem besteira
nem tanto mistério...
Eu queria desaparecer da terra
e aparecer na lua...
Eu queria espiar o mundo
com os olhos de São Jorge!

Genny Xavier

2011-01-31T00:10:00.002-03:00

Regresso dos dias soltos...
Retorno ao baú das palavras bem guardadas...

Os dias de férias são bons. Revitalizam em nós a tranquilidade das horas soltas ao vento. Põe-nos desleixados do tempo, sem as preocupações corrosivas do trabalho, das obrigações que nos amarram aos compromissos diários.
Os dias de férias nos faz aventureiros, andarilhos, donos dos nossos passos e das nossas vontades sem horários previstos...
Nos meus dias de férias eu tive a brisa e ocheiro do mar, luz e claridade, céu e estrelas intangíveis... tive o amanhecer e o ocaso, o caminhar e o descansar, o pensar, o sentir e o escrever...

ALMA ANDARILHA

O mistério inerente das coisas
paira sobre minhas idéias
que percorrem caminhos ambulantes
em rotas traçadas por ciganos.

Meu corpo é essa voragem de solidão
e minha alma passeia ao encontro
de velhos mundos
e longínquas terras...

Genny Xavier

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Imagens dos dias
Meus olhos de poeta queriam brincar de fotografia...

Japará/ litoral norte de Ilhéus-Ba (Férias - Jan/2011)

Japará/ litoral norte de Ilhéus-Ba (Férias - Jan/2011)

Japará/ litoral norte de Ilhéus-Ba (Férias - Jan/2011)

Japará/ litoral norte de Ilhéus-Ba (Férias - Jan/2011)

Japará/ litoral norte de Ilhéus-Ba (Férias - Jan/2011)

2010-12-24T18:27:00.002-03:00

Aos amigos e aos que por aqui visitam este "Baú de Guardados" vindos pelas sintonias literárias e humanas que nos aproximam, meu desejo que a vida seja sempre plena de um "Natal" cotidiano dentro de nós e que todos os dias de 2011 sejam de luta e força.

2010-11-25T01:20:00.002-03:00

AMOR

O sentimento do poeta pulsa
pela madrugada insone,
apertado por mil imagens
que não se desgrudam da emoção.

Acumulam-se os registros:
A história na mão
e a visão admirável do tempo...
...tempos febris,
fatos medonhos,
homens obstinados.

A verticalidade da história
alimenta vorazmente
o cotidiano de uma humanidade
que acorda todo dia.

O poeta curva,
porque lhe dói músculos e entranhas
e os sentidos inquietos perduram noite à dentro...
...amor incansável,
sentimento de um mundo
que acorda todo dia.

Genny Xavier

Foto: Hugo Dias

2010-11-13T22:00:00.002-03:00

A COR DA LÁGRIMA

A lágrima reflete
o prisma do arco-íris...

Toda dor é cristalina
transparência brilhante
de uma imagem refletida.
Hoje, o sorriso azul não chega em mim
e, mais uma vez, eu me debato
entre a luz colorida da lágrima escapulida
e o mar que desaba nas fendas da face muda...

Íris, arco-íris,
reflexo dos olhos molhados!

Então, descubro-me doende,
lúdica imagem,
a proteger o pote
cheinho de ouro...

Genny Xavier

2010-11-04T15:01:00.001-03:00

SINESTESIAS DE UM TEMPO INCERTO

Cheiramos máquinas nos jardins de agora.
Respiramos resíduos que nos contaminam a existência.
Tocamos em algo que o coração desconhece
mas espreita, inquieto, buscando o inusitado sinal
que a divindade ainda não pode nos dar.
Resistimos as tempestades que explodem,
como se trocássemos fusíveis na alma dessa emoção.
Estamos mais sós diante da máquina.
Percorremos o limite que supera nossos íntimos desconfortos.
Canibalismo existencial!
Somos, então, inperfeitamente deificados,
antropófagos, comedores das emoções nossas e de todos,
vampiros cibernéticos dissimulando homens
janelas abertas que sonham o mar e horizonte...

Genny Xavier

2010-09-25T23:54:00.005-03:00

TEMPO

Stop!
A poesia deu um breque...

... e o poeta desarmou-se.
Susto e espanto,
tragicomédia cotidiana,
ilusão transcendente,
tesão sufocada.

Ah!
Patética inspiração...

Genny Xavier

2010-09-03T00:18:00.001-03:00

* Uma breve Biografia: A saga de um contador de histórias quase por ele mesmo...

JORGE AMADO, UM CRIADOR DE SERES, UM CONTADOR DE HISTÓRIAS, UM CONSTRUTOR DE MUNDOS

Genny Xavier

"Nasci empelicado, de bunda pra lua, uma estrela no peito, a sorte me acompanha, tenho corpo fechado à inveja, a intriga não me amarra os pés, sou imune ao mau olhado. A vida me deu mais do que pedi, mereci e desejei. Vivi ardentemente cada dia, cada hora, cada instante, fiz coisas que Deus duvida, conivente com o Diabo, compadre de Exu nas encruzilhadas dos ebôs. Briguei pela boa causa, a do homem e a da grandeza, a do pão e a da liberdade, bati-me contra os preconceitos, ousei as práticas condenadas, percorri os caminhos proibidos, fui o oposto, o vice-versa, o não, me consumi, chorei e ri, sofri, amei, me diverti. (...)"

(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Filho do Cel. João Amado de Faria e de D. Eulália Leal Amado, a 10 de agosto de 1912, na fazenda Auricídia, em Ferradas, município de Itabuna, sul da Bahia - plagas que que ele mesmo chamou de terras do sem fim -, Jorge Amado viveu sua infância entre os cenários das fazendas de cacau, de onde, talvez, já tivesse extraído, da vida simples do povo, a substância original que povoaria o imaginário das histórias que mais tarde iria contar.

"Da coragem indômita nasceu a civilização grapiúna (os poetas, os ficcionistas, tantos), batida sobre o sangue derramado. Os coronéis do cacau, eu os aprendo, irão ser meus personagens nas histórias de espantar.(...)"
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Mudou-se com a família para Ilhéus quando tinha um ano de idade, onde passou a infância e estudou os primeiros anos, desde então, passara a eternizar no coração aquela Ilhéus que mais tarde eternizaria em suas obras, radiografando seus costumes e tipos, suas aventuras e belezas.

"Eu aprendia os coronéis nas ruas de Ilhéus, os jagunços nas roças de cacau, cursava meus preparatórios antes de vir para as universidades dos becos e ladeiras da Bahia."
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Em Salvador, já adolescente, estudou no Colégio Antônio Vieira e no Ginásio Ipiranga, onde ficaria até concluir o curso secundário. Os anos da juventude pelas ruas da cidade da Bahia deram ao Jorge Amado que conhecemos pela obra, o aprendizado popular, repleto de cheiros e gostos, temperos e delícias, crenças e costumes. Neste período de estudante, começou a trabalhar em jornais e a se envolver com os eventos culturais e literários da cidade. Foi um dos fundadores e participante ativo da Academia dos Rebeldes, fundada em 1928, sob os ecos da Semana de Arte Moderna (1922) e que, ao lado de outros grupos como os das revistas "Arco e Flecha" e "Samba", protagonizaram importante luta pela modernidade nas letras baianas.

"A Academia dos Rebeldes foi fundada na Bahia em 1928 com o objetivo de varrer toda a literatura do passado. (...) Não varremos da literatura os movimentos do passado, (...). Mas sem dúvida concorremos de forma decisiva (...) para afastar as letras baianas da retórica, da oratória balofa, da literatice, para dar-lhe conteúdo nacional e social na reescrita da língua falada pelos brasileiros. Fomos além do xingamento e da molecagem, sentímo-nos brasileiros e baianos, vivíamos com o povo em intimidade, com ele construímos, jovens e libérrimos, nas ruas pobres da Bahia."
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

No Rio de Janeiro, fez curso superior onde se tornou Bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais da Faculdade Nacional de Direito. Diplomou-se em 1935, onde já havia publicado os romances "O País do Carnaval" (1931), "Cacau" (1933), "Suor" (1934) e "Jubiabá" (1935), entretanto, não haveria de exercer, ao longo da vida, a carreira jurídica.
Casou-se com a escritora Zélia Gattai em 1945, com quem viveu uma longa trajetória de companheirismo, aventuras e conquistas. Tiveram dois filhos: João Jorge, nascido no Rio de Janeiro em 1947, e Paloma, nascida em Praga (Tchecoslováquia), no ano de 1951, ocasião em que se encontrava exilado naquele país.

"Quando durante o Primeiro Congresso de Escritores Brasileiros, reunido em São Paulo nos inícios de 1945, me apaixonei por Zélia, comuniquei ao poeta Paulo Mendes de Almeida, meu amigo e amigo dela, apontando-a entre as muitas senhoras e moças que acorriam às sessões, umas poucas para acompanhar os debates, a maioria para namorar:
- Aquela ali vai ser minha mulher.
Paulo riu na minha cara.
- Aquela qual? Zélia? Jamais, não é mulher pra seu bico.
Não desisti, não tirei da cabeça, estava me roendo de paixão, fiz o que o diabo duvida, não deu outra, em julho Zélia veio morar comigo. Não vai durar seus meses, agouraram, dura até hoje."
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Pela experiência artística e pela militância no Partido Comunista Brasileiro (PCB), foi eleito Deputado Federal, tomando posse na Câmara em Janeiro de 1946. Embora declarasse não ter muitas afinidades com as obrigações do mandato, posto ser avesso aos discursos e aos procedimentos parlamentares, foi responsável por leis que valorizaram e asseguraram à cultura, dentre estas, a emenda que garantiu a liberdade de crença religiosa no Brasil.
Em 1948, frente as turbulências políticas e a repressão aos movimentos de esquerda teve seu mandato cassado junto com outros companheiros de Parlamento. Neste mesmo ano foi para o exílio em Paris, onde ficaria até 1950. Depois em Praga, até 1952.

"(...) não nasci para parlamentar, sou refratário às tribunas e aos discursos, só amo fazer o que me dá alegria, o que me diverte. (...)"
(Jorge amado, Navegação de Cabotagem)

Ingressou na Academia Brasileira de Letras em abril de 1961 onde ocupou a Cadeira n° 23. Foi membro da Academia Letras da Bahia e membro correspondente da Academia de Ciências e Letras da República Democrática Alemã, da Academia de Ciências de Lisboa e da Academia Paulista de Letras.
Da sua profunda relação e identidade com os povos negros e com os movimentos contra o preconceito aos afro-descendentes, o amado Jorge, contador das histórias da miscigenada cidade de Salvador, ganhou o título de Obá do Axé do Opô Afonjá na Bahia.

"(...) o amor do povo imuniza contra a peçonha dos amargos. (...)"
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Jorge Amado, o contador épico da saga do cacau nas terras do sem fim, o artífice de personagens inesquecíveis, o revolucionário planfetário dos subterrâneos da repressão, o lírico e o satírico da crônica de costumes do seu tempo, faleceu na Bahia, cidade de Salvador, em 06 de agosto de 2001. Faltavam, então, apenas qiatro dias onde completaria 89 anos. Deixou-nos mais que um legado de títulos e publicações, mas uma riqueza de universos culturais, contextualizados em fatos, tipos, ambientes e costumes que marcaram e marcam a identidade da região cacaueira , da Bahia e do Brasil.

"Não nasci para famoso nem para ilustre, não me meço por tais medidas, nunca me senti escritor importante, grande homem: apenas escritor e homem. Menino grapiúna, cidadão da cidade pobre da Bahia, onde quer que esteja não passo de simples brasileiro andando na rua, vivendo."
(Jorge Amado, Navegação de Cabotagem)

Referência Bibliográfica:

AMADO, Jorge. Navegação de Cabotagem. Rio de Janeiro: Record, 1992.

Edições de "Navegação de Cabotagem"

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Edições de "A Descoberta da América pelos turcos"

Itabuna de Jorge Amado

Cyro de Mattos

A recriação literária da civilização do cacau na Bahia tem seqüência em Jorge Amado com o pequeno romance A Descoberta da América pelos Turcos ou de como o árabe Jamil Bichara, desbravador de florestas, de visita à cidade de Itabuna para dar abasto ao corpo, ali lhe ofereceram fortuna e casamento ou ainda os esponsais de Adma. Neste romance publicado em 1994, Jorge Amado volta a apresentar as marcas inconfundíveis de sua arte: fluência na escrita, facilidade de fabular e gozo pela vida. Recorre ao riso para contar a saga de sírios e libaneses no Sul da Bahia quando tinha início o plantio das roças de cacau e a construção de casas em vilarejos e pequenas cidades.

Para Jorge Amado, a Descoberta da América, como afirmavam com orgulho os que descendiam dos descobridores, ou a Conquista como diziam os que descendiam dos índios exterminados, dos negros escravizados, não acontece 411 anos após a epopéia das caravelas de Colombo, mas no começo do século dezenove e com grande atraso. Foi protagonizada pelos turcos, “que não são turcos coisíssima nenhuma, são árabes de boa cepa.” Deu-se então a Descoberta ou a Conquista quando sírios e libaneses aportaram no eldorado do cacau, vindos das montanhas do Oriente médio em época até certo ponto recente.

Situações engraçadas predominam em A Descoberta da América pelos Turcos, romancinho armado com desventura e premonição de felicidade em seus episódios extraídos da vida real. Passagens com humor árabe acontecem na pequena cidade de Itabuna, agora aparecendo pela primeira vez com destaque no espaço da civilização cacaueira baiana, definido como um dos filões ricos da novelística amadiana. Com o seu comercinho novo, o burburinho na estação do trem, igreja e capela. Hotel dos Lordes, cabarés, botequins, pensões de prostituta, fuxicaria na política, desmando dos jagunços armados, tropas carregadas de cacau nas ruas. A recente cidade de Itabuna como um burgo de penetração exibe-se sem retoques e ilusionismo, marca sua presença num cenário divertido da vidinha movimentada e turbulenta.

O leitor desse livro de Jorge Amado vai conhecer situações urdidas por negócios e mistérios de cama, com sua ironia e trama no tecido da vida. Acompanhará o libanês Raduan Murad nas tentativas de encaminhar Adma para Jamil Bichara e Adib. Este um garçom de botequim, lanzudo feito um dromedário, esperto na cobrança e no troco, cujo defeito era ser jovem para a solteirona. Nesse ambiente de pioneirismo e aventura sobressai de novo o relato povoado daqueles personagens característicos de Jorge Amado, como Jamil Bichara, Raduan Murad, Ibrahim Jafet, Adib, a sultana Sálua e a prostituta Glorinha Cu de Ouro.

Com uma estrutura simples, A Descoberta da América pelos Turcos não representa algo de novo no conjunto da obra amadiana, mas não deixa de ser um fato marcante, dado que foi escrito por autor perto dos 82 anos, idade em que muitos já esgotaram suas compulsões e recolheram suas habilidades usadas na arte da criação literária.

Nos seis livros de ficção que abordam a civilização cacaueira baiana, percebe-se sem esforço que Jorge Amado é um escritor de linguagem despretensiosa em sua maneira fraternal de conceber o mundo. Fica nítido que para ele é mais importante o conteúdo, muitas vezes interligado com humor e trama, do que a palavra com a qual a vida é recriada. Intimo dos ficcionistas norte-americanos comprometidos com a realidade social do século vinte, romancistas russos de inspiração proletária, poetas populares, Jorge Amado enfatiza o regional dando vigor ao nosso nativismo, no sentido de que como ato de amor plantado na terra recria a vida, integra nossa gente, costumes, alma e história na cultura nacional.

Jorge Amado, Zelia Gattai e Cyro de Mattos no Bar Vezúvio, em Ilhéus/BA.

Peripécia de Jorge Amado

Cyro de Mattos

Eu te louvo pelos oprimidos
Nos subterrâneos da liberdade,
Teu pulso erguido com amor
Fale da seiva de servos,
Calo sem orvalho na trama
Do ouro vegetal com rifle na curva.
Teu verde galope indormido,
Na seara vermelha tua face
Carregando sede e fome,
O olho do sol crepitando
Céu de fogo na aurora,
Fósforo aceso no crepúsculo.
Teu riso leonino fendido
Com os capitães de areia,
Esse trauma de ladeiras
e ruas do mundo sem teto
Escondido na hora da ciranda.
Eu te louvo no peito lírico.
A garra de Teresa Batista,
Fome de Dona Flor, agreste Tieta,
Rosa de Gabriela, cravo de Nacib.
Quem te fez pastor da noite,
Vasco Moscoso, flor do povo,
Pedro Bala, amado guerreiro,
Boêmio, malandro, meretriz, violeiro,
Guardador de chaves africanas,
Verdade absoluta em Pedro Arcanjo,
Duas mortes de Quincas Berro D'água,
Gargalhada da Bahia ao infinito?
Ó meu capitão de longo curso
Tua cidade de mares e ventos
Amanhece repetida em foguetes,
De estrelas e atabaques anoitece,
Nos terreiros orixás estão descendo.

* Cyro de Mattos, nascido em Itabuna, é autor premiado no Brasil e exterior. Atualmente ocupa o cargo de presidente da Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania (FICC - Itabuna/BA.)

2010-08-19T22:13:00.001-03:00

HISTÓRIAS CURTAS (1)

OS ESCUROS OLHOS DA NOITE

“A cidade é uma cobra grande

de rabo comprido

e tem os olhos de fogo

e os dentes de vidro

e tem um barulho louco

dentro da barriga...

Essa cobra é a cidade.

Essa cobra mora numa selva

cinza de cimento

e seu veneno não tem remédio (...).”

(Trecho da música “A Cidade”, de Zenrique Guimarães)

Havia um risco enorme vagar os beirais das ruas desertas. Um peso de mil anos abatia a noite. Entretanto, vultos de homens escorregavam nas sombras e esgueiravam-se nos escuros das esquinas. Não havia escolha senão habitar o acaso da rua em cada ocaso do sol. Tivesse sorte, ainda respirasse até a réstia de lua morrer no céu azeviche. Cada romper da noite uma batalha travada e cada dia amanhecido uma sorte vencida.

Mas era nos beirais das ruas que se nutria o fio de vida vã, absurda, feita de fome e sede. A fome fartada dos restos de lixo disputado a ferro e fogo. A sede saciada nos goles de cachaça ordinária sorvida para suportar o frio do corpo e anestesiar a dor de pensar.

Por qualquer descuido viraria número na estatística do dia. Na rua só precisava adaptar-se visceralmente. Sobreviver dependia de engrossar o couro e nunca ser tomado pela surpresa.

Os olhos andavam cautelosos por cada beco percorrido. Quase perto estava o seu tesouro escondido e suas armas de combate. Mas o medo lhe gelava a espinha por imaginar se o rapa teria levado tudo na operação cidade limpa. Correu, quase trôpego, percorrendo os cantos das ruas, esfregando-se nos muros para chegar a fenda da parede do imóvel velho onde escondia suas tralhas. As mãos trêmulas apalparam o tesouro. Tudo estava ali diante do seu alívio, um quase delírio, um quase êxtase. Papelão, cobertor e água: armas para que se vença sede e frio, abandono e dor nas noites intermináveis das ruas.

No canto fétido do passeio, tendo a marquise como teto, talvez pudesse dormir para sonhar com a vida deixada na esquina do tempo. Os devaneios oníricos romperiam a crosta de sujeira do corpo, os pruridos das feridas provocadas pelas unhas imundas. Talvez sonhasse a música dos anjos transposta aos sons das sirenes das rondas policiais. Talvez sonhasse com o cheiro de pão caseiro, com sorrisos de filhos e mãos de mulher na sua pele. E sonhasse também como um novo amanhecer depois da noite de olhos escuros. Talvez ao rasgar o manto bordado de estrelas, o dia rompesse claro e azul.

E, então, veio o sono e o frio profundo do corpo e alma; e uma passagem lenta das horas escuras e uma distância infinita da manhã azul. Arrancou um suspiro das entranhas e um frêmito da pele. Aspirou os cheiros ácidos, ocres, voláteis e fechou os olhos como quem se entrega.

Sapatos lustrosos e saltos elegantes zuniam os passos no vai-e-vem do dia plúmbeo. As pessoas tinham pressa, vestidas com seus casacos de lã e linho corriam as calçadas imunes aos loucos que devaneavam e aos mendigos que acordavam; imunes aos que permaneciam estáticos e mudos diante do mundo que girava veloz rumo à próxima esquina. Tudo se repetia no cotidiano da cidade que já amanhecia tensa e neurótica, repleta de transeuntes cegos dos detalhes das vidas paralelas, cegos da percepção de uma realidade desconhecida, cegos para as ocorrências das batalhas travadas pelos habitantes das noites entrincheiradas.

Ao canto, a recolher seus trapos na lentidão do corpo, o homem já não lembrava de pensar nos sonhos, nem sabia se os havia tido na noite anterior. Agora era a vez de outro ritual, de uma parte do outro lado dos seus dias de 24 horas. Os andrajos não cobriam determinados rasgos por onde o frio entrava naquele dia cinza, de sol tímido e nuvens pesadas. Mas não lhe era surpresa aquele amanhecer, nem os tantos outros de sol ou frescor. Viver ao léu, emparelhando o tempo, era sua realidade fazia anos. Tudo continuaria na sua órbita, do amanhecer até o ocaso que logo lhe traria de volta os escuros olhos da noite...e o esgueirar dos muros das ruas, dos becos vadios, e o resgate das suas armas, e o recrudescer da vontade dos sonhos, e o sono engolindo tudo para além do acordar do dia. Exatamente dessa maneira tudo continuava assim fazia muito, pois era ali, nos beirais das ruas, que se nutria o fio de vida vã, absurda, feita de fome e sede.

Genny Xavier

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"Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança."

(António Gedeão)

Da minha aldeia eu espio o mundo...

2010-07-29T18:40:00.002-03:00

Itabuna ontem (década de 60). Vista panorâmica do centro urbano.
Fonte: http://historiadeitabuna.blogspot.com

Itabuna hoje. Vista panorâmica noturna do centro urbano

Foto: Geraldo Borges

MEU CHÃO DE ONTEM E HOJE

Meu mundo era pequeno

quando eu imaginava comer

os pedaços da casa de doce

da rua do museu.

Hoje, eu sei que a casa é de tijolo

e o museu não existe mais.

Havia o rio e as pedras desse rio

quaravam as roupas

de quem tinha muita roupa para vestir.

As lavadeiras,

- vestidas de panos simples -

faziam bolhas nas mãos

espumando o alvejar dos ricos.

Hoje, o rio abre e fecha a boca

com seu hálito ocre

querendo o ar limpo que já não tem...

e as lavadeiras se foram

dos meus sonhos de meninice.

No meu mundo pequeno,

cabia muita coisa de sonho e mágica

como as barbas brancas do Papai Noel

em meu caminho para o cinema

em filme de domingo.

Cabia poeta recitando versos

na praça libertária

dizendo ao mundo que as guerras

matavam meninos que sonhavam voar.

Cabia homem-carro

fazendo das pernas pneus velozes

zunindo delírios

e buzinando alegrias.

E, ainda cabia,

parque de frente pra igreja

quermesses de bolos e fé

algodão-doce e ladainhas.

Mas, nesse mundo grande de hoje

a cidade encolheu o saber,

mal-cheirou o rio

e lava suas roupas sujas na sabida máquina do tempo.

Tempo gasto em que as bruxas varrem ao vento

os ciscos das memórias dos anos de ouro.

Então, diferente do meu mundo de ontem,

este de hoje, tão grande e real,

sobra os espaços como numa caixa vazia,

espia a notícia do dia

e dita a ordem das coisas.

Genny Xavier

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Itabuna-Bahia. Praça Olinto Leone (ao fundo o antigo "Castelinho", propriedade do intendente Henrique Alves e a antiga Igreja Matriz, ambas as construções não existem mais.)
Fonte: http://historiadeitabuna.blogspot.com

Itabuna, 100 anos de história

Situada no sul da Bahia, a cidade de Itabuna possui uma população 219.266 hab. (IBGE/2009 ) numa área de 443,198 km². Seu nome origina-se dos termos em tupi ita (pedra) + una (preta), devido a abundância de pedras escuras nesta localidade.

O Arraial de Tabocas, como assim era chamado antes de sua emancipação, nasceu às margens do rio Cachoeira quando, nos idos de 1857, a região em processo de desbravamento, era utilizada como rota de passagem aos tropeiros que viajavam com suas tropas ao município de Vitória da Conquista.

A partir de 1867, através da chegada de migrantes sergipanos, o arraial começa sua fase de povoamento. Dentre os primeiros chegados, estavam o caboclo Manoel Constantino e o sertanista Félix Severino de Oliveira (conhecido por Félix Severino do Amor Divino). Posteriormente, vindo com a família de parentes do Félix Severino, chegaria o menino José Firmino Alves, aos 14 anos, que mais tarde viria a ser um dos principais nomes para a articulação da fundação do município de Itabuna.

É fato que o nascimento do arraial de Tabocas, hoje município de Itabuna, está diretamente relacionado com o crescimento da monocultura do cacau no sul da Bahia, intensificada a partir do final do século XIX. A vinda de sertanistas nordestinos, especialmente sergipanos em busca de melhores condições de vida para fugir da seca e da pobreza através da perspectiva de recebimento de terras devolutas e cultiváveis, facilitadas pelo governo, promove, ao longo dos anos seguintes, as razões para o eminente progresso do recém formado arraial de Tabocas e de toda a região do sul da Bahia.

Também atraídos pelas notícias do progresso da região outros grupos de chegados aqui vieram, como os imigrantes sírios e libaneses, ligados as atividades de comércio e mascatearia e algumas famílias de imigrantes alemães, poloneses, etc.

Cerca de trinta anos depois da formação de Tabocas e devido ao seu franco desenvolvimento, em 1897, o arraial solicitou ao governo estadual o pedido de emancipação política do município de Ilhéus, que foi negado. Em 1906, alguns deputados enviaram um projeto para elevação de Tabocas a categoria de vila. No mesmo ano o Governador José Marcelino de Souza assinava a lei de nº 692 desmembrando o município de Ilhéus da Vila de Tabocas. Em prosseguimento, coronéis e políticos da época, continuavam a luta pela elevação da vila para cidade. Assim, através da lei de nº 807, de 28 de julho de 1910, sancionada pelo então governador, João Ferreira de Araújo Pinho, a Vila de Tabocas se desligava da Comarca de Ilhéus, constituindo-se no município de Itabuna. Seu primeiro governante, denominado intendente, foi o engenheiro Olinto Batista Leone.

Em tempos atuais, Itabuna é pólo regional que se destaca por atividades comerciais, industriais e de serviços. Durante o auge do período de grande produção do cacau e devido a riqueza fértil de suas terras, próprias ao cultivo dessa rica cultura, tornou-se um importante centro econômico, chegando a ocupar lugar de destaque na produção cacaueira no país, exportando para países da Europa e para os EUA.

O colapso econômico regional, provocado pela crise do cacau causada pelo ataque da praga chamada vassoura-de-bruxa, na década de 80, provocou mudanças drásticas no cenário regional do sul da Bahia. Assim, impulsionada pelas buscas de novas alternativas econômicas o município de Itabuna se volta para as demandas de produção nas áreas do comércio, da indústria, da diversificação da agricultura e da educação universitária.

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Características Geográficas:

Fundação: 28 de julho de 1910

Unidade Federativa: Bahia

Mesorregião: Sul Baiano (IBGE/2008)

Microrregião: Ilhéus/Itabuna (IBGE/2008)

Limites: Governador Lomanto Júnior, Ibicaraí, Ilhéus, Itajuípe, Itapé e Jussari.

Área: 443, 198 km²

População: 219.266 hab. (IBGE/2009)

Densidade: 475,19 hab./km²

Clima: tropical úmido

Altitude: 54 m.

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Itabuna-Bahia. Praça José Bastos, 1941.
Fonte: http://historiadeitabuna.blogspot.com

Itabuna-Bahia. Av. do Cinquentenário. Data desconhecida.
Fonte: http://historiadeitabuna.blogspot.com

Itabuna-Ba. Rua Ruffo Galvão. Data desconhecida.
Fonte: http://historiadeitabuna.blogspot.com

Itabuna-Bahia. Ponte da Bairro da Conceição. Data desconhecida.
Fonte: www.itabuna-ba.com.br

"Nas fendas do insignificante ele (o poeta) procura grãos de sol." (Manoel de Barros)

2010-07-17T22:58:00.000-03:00

POEMA POR UM MOTIVO DE FLOR

Em sonho, estive querendo
sondar os olhos e as mãos
de quem me deu uma flor:

Dos olhos,
eu queria
um lago de águas de placidez.

Das mãos,
eu queria as rotas
de lentas texturas a passear.

E da flor
- púrpura cor em broto -
eu queria o pulso de pulsar.

Mas, as horas passam
e marcam o tic-tac
que intermediam
assuntos confessáveis.

Os olhos, as mãos e a flor
são ritos sutis
que suavizam
palavras de densidades.

E, enfim,
há nesta noite
de surpresas inconfessáveis
uma fenda e uma réstia:

Da fenda,
eu espio uma imagem
e da réstia,
eu penso chegar mais perto...

Genny Xavier

"É urgente o Amor." (Eugênio de Andrade)

2010-06-21T21:25:00.003-03:00

"Foi bonita a festa, pá
fiquei contente
'inda guardo renitente um velho cravo para mim.
Já murcharam sua festa, pá
mas, certamente
esqueceram uma semente nalgum canto de jardim.
(...)
("Tanto Mar". Trecho de música de Chico Buarque)
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SARAMAGO: Semente de cravo brotada nalgum canto de jardim...

"Não direi:

Que o silêncio me sufoca e me amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
pois que a língua que falo é de outra raça.
(...)
Só direi,
crispadamente recolhido e mudo,
que quem se cala quando me calei,
não poderá morrer sem dizer tudo."
(Fragmento de "Poema à boca fechada". José Saramago)

No dia 18 de junho, as 12:30 horas, o escritor José Saramago disse adeus ao mundo serenamente. Talvez, em seu último respiro terrestre, tenha lembrado da frase da sua avó Josefa: "O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer". Não creio que ele, como homem filosoficamente ponderado, tivesse pensado na frase com alguma amargura, mas com o lirismo tocante de quem lamenta perder a beleza da vida e, especialmente, do amor...este amor humanista que lutou pelos injustiçados...este amor de escritor que se comprometeu com as palavras...este amor de homem que viveu com Pilar Del Rio...
Sobre a musa amada e companheira ele disse numa entrevista: "Se eu tivesse morrido ao 63 anos antes de lhe ter conhecido, morreria muito mais velho do que serei quando chegar a minha hora"... ainda bem que aos 63 anos ele a conheceu, não fosse isso, todos nós estaríamos mais pobres de sua literatura produtiva e vigorosa bem antes de 2010...
Pois, neste meu adeus ao mestre, celebro o AMOR pelo qual lhe dedico um cravo-símbolo cuja liberdade professou...e um poema de amor pela mulher que consagrou...

POEMA DE AMOR

Um poema de amor,
requer um céu azul emprestado do universo
e estrelas do mar para se colar na folha em branco...

Um poema de amor,
necessita de leveza, pluma, pena e espuma
que as ondas do mar carregam no refluxo das marés...

Um poema de amor,
precisa do riso solto copiado do circo, do parque e da ciranda
que a infância traduz...

E, também,
carece de luz seja do sol ou da lua
para clarear os caminhos em que as pedras se olham...

E, ainda, de tanta vontade e sentidos,
um poema de amor precisa amar
para que se alcance o céu, a leveza, o riso e a luz...

E, assim, um poema de amor,
é mais que a pena em que se escreve no papel as letras,
é metalinguagem que o coração constrói e versifica...

Genny Xavier

José Saramago e Pilar Del Rio

2010-05-29T18:41:00.000-03:00

SEMÂNTICA

Além do fato explícito
estão todas as intenções prévias
contra o óbvio.

Nunca fabricar o verso
feito exercício.
Apenas canalizar sua hora
porque o instrumento poético
reside, a qualquer instante,
em nossos olhos
e dentro da gente.
Seu riso é a palavra:

Semântica do eterno conflito
entre o pensar e o dizer...

Genny Xavier

2010-05-15T23:42:00.000-03:00

PARA O QUE SOU E COMO SOU VISTA

Sou esfera,
círculo e útero...
Sou menina,
mulher e velha...
Sou folha seca,
jardim perfumado e mata-atlântica...
Sou água,
rio manso e mar bravio...
Sou fogo,
sol na cabeça e brasas nos pés...
Sou ar,
brisa e frêmito...

Mas, diante do que sou,
como me vê o mundo?
Como lança seus olhos grandes sobre mim?

Genny Xavier

2010-05-07T20:23:00.000-03:00

NOITE LUNAR

Na superfície da porta

incidem raios de luz

que escapam pelas frestas

da velha madeira.

Lá fora,

o vento varre e varre

a solidão da noite

na voragem do tempo.

De dentro,

eu me banho das réstias de luz

e sinto o frêmito das horas

que transcorrem meu corpo.

Genny xavier

2010-04-20T17:30:00.000-03:00

MEMÓRIA REVISITADA

Os pés percorrem os caminhos dos pedregulhos de outrora

e estão expostos aos incertos suspiros da memória.

Os olhos revisitam as casas de tantas histórias guardadas

e pousam sobre novas feições desconhecidas.

Há lembranças perfumadas,

canções de roda da meninice,

janelas por onde se espiava os acontecimentos de ontem

na vazão dos suspiros velados dos dias jovens.

Ah, os dias! Retalhos do tempo,

recortes do passado na moldura dos fatos.

Ah!...esse correr da vida na fresta das horas,

somadas e somadas ao rigor do que guardamos em nós.

É necessário cuidar da travessia dos passos

na odisséia da existência,

revisitar os caminhos que nos levam aos mesmos lugares.

É necessário ousar espreitar o arquivo do tempo,

na cronologia de cada suspiro vivido...

Genny Xavier

2010-03-29T23:42:00.001-03:00

CRÔNICA:

A PERDA

“Eu sabia que era preciso tempo. Cada perda tem sua hora de acabar, cada morto seu prazo de partir, e não depende muito da vontade da gente.”

Lya Luft

Nem sempre sei dar nomes às coisas que sinto como impulso de escrevê-las. Lidar com palavras em meio ao sentimento do mundo é a batalha mais íntima de quem escreve. Nesta luta de exercício literário, eu estive pensando, remoendo, elucubrando emoções e sentidos sobre minha vontade de escrever algo que me toca ou me sensibiliza neste tempo de sustos, indignações e surpresas que a vida nos impõe.

Resgatei de mim a ação do verbo perder e, muito mais que isto, a explosão dos abismos vulcânicos provocados pelo sentimento de algo, seja afetivo ou não, material ou não, que escapa das nossas mãos e bombardeiam o nosso espírito da mais temível e rastreadora sensação de impotência e pequenez.

O homem, em sua orgulhosa trajetória de “única” espécie tocada pelo dom divino da lógica, da racionalidade, da criação e da consciência, resiste bravamente à admissão de ser tomado como ser perdedor, pois nesta sociedade em que vivemos, os valores mais prováveis de prestígio, reconhecimento, respeito e dignidade, estão pautados na exclusividade, no sucesso ou no orgulho em exibirmos como troféus os objetos das nossas conquistas e das nossas vitórias, sejam no trabalho, nos esportes, nas artes e principalmente nos afetos.

A perda revolve sinônimos desagregadores: o fracasso, a desatenção, a redução, o abandono, a morte, o soco na boca do estômago, a raiva, a surdez.

A perda não arranca aplausos, nem prêmios, nem elogios, pode, no máximo, fluir condicionamentos ainda mais humilhantes para o imbatível "senhor da criação divina": a consolação e a piedade. E a sociedade, em sua dureza, reafirma o pensamento realista da "Seleção das Espécies": vence quem é forte, magnânimo, belo, rico e poderoso; perde quem é fraco sensível, feio, pobre e desprotegido.

É preciso aprendermos com as falhas e os tropeços inerentes à vida. Algo certeiro na vida é que somos falíveis, não há como mudar essa matemática lógica ou esse peso de medidas que estão sempre a se desequilibrar entre ganhar ou perder, acertar ou falhar. Quando todos à nossa volta dizem insistentemente que é necessário ganhar, alcançar e conseguir, estão esquecendo de nos lembrar que no livro da vida há lições que envolvem perdas. Todos nós, em algum momento vamos passar por isso. Saber lidar com as perdas e os fracassos nos evita o mergulho no poço fundo da dor ou da ausência da auto-estima.

Hoje, num tempo em que o colorido do mundo é uma ilusão de ótica, penso que poderíamos reaprender com os místicos e os monges, o exercício da respiração e do equilíbrio. Respirar fundo para se segurar contra a vontade da entrega aos abismos diante das perdas. Buscar o equilíbrio para que a harmonia revitalize sempre o nosso profundo afeto com nossa própria pessoa e com o outro. Talvez seja este principal desafio humano neste universo de desequilíbrios sociais, morais e afetivos. Perder pode não ser o fim, mas a nossa mais íntima releitura do nosso "estar no mundo".

Genny Xavier

2010-03-21T18:16:00.001-03:00

MÃOS

As mãos acalentam o corpo
e embalam a quietude
da superfície da alma que flutua em sonho...
Há frescor de bálsamo
que se estende ao toque
languidez que desmaia os sentidos
e uma semente de energia
que, involuntariamente, se espalha...
Incensos rastreiam o ambiente
que intui magia...delicadezas de cristais
piramidal razão de sonhar
sutis motivos enternecidos...
Óleos perfumam a pele
suavizam linhas e texturas
aguçam leves rubores
suaves torpores
inevitáveis pensamentos inconfessos...
Há um tempo que surrealiza o passeio das mãos
para aquecer o corpo
desmoronar os limites
e canalizar tímidos gestos...
Há um tempo para a mudez das palavras
que não foram explicitamente ditas
mas que, implicitamente, estão guardadas no tempo...

Genny Xavier

Parceria fotopoética...

2010-02-28T19:15:00.000-03:00

ÓTICA

Nossos olhos

possuem o prisma cristalino

da emergência da vontade....

Estamos sujeitos

ao rigor das retinas

que não escondem

o risco do olhar desmedido.

Ver é como gritar

ou como enxergar

a medida do desejo.

Ver é como dançar

resgatar o movimento

no ritmo de olhar

e percorrer direções.

Ver é como escrevinhar palavras

essência do dizer com os olhos

e restituir o impulso.

Ver é como trocar miúdos de nuances

tramas e cumplicidades

precisão e rumos

de uma vontade cristalina

como o prisma do arco-íris...

Genny Xavier

Foto: gentilmente cedida pelo fotógrafo Tossan/ Santos-SP

htpp://klictossan.blogspot.com

2010-02-21T15:09:00.000-03:00

Pintura de Gustav Klimt

O AMOR

Do amor, só se tem dizeres:

Amor, vigor, tremor...

encanto, deslumbramento posto

entre o muro e o abismo.

Do amor, só se tem temores:

Amar, sofrer, ferir...

encontro, desencontro breve

que paira na finita razão do tempo.

Do amor, sejamos sinceros!

esperamos a redenção,

lembrança de um pecado original

que ainda não superamos.

Do amor, desejamos:

a flor e a náusea,

porque quase nada

entendemos dele.

Genny Xavier

Pintura de William Blake

2010-01-24T16:32:00.001-03:00

Salvador Dalí

DOMINGO

Não passo de uma solidão exagerada

de um momento que se perdeu no seu canto.

O domingo arrota seu tédio

e eu fico bobamente esperando

um instante só de novas marcas.

Queria gritar,

ainda que fosse o grito não entendido

ou perfurar esse irreal de existência...

Queria a força irresistível

das correntes se partindo

ou rasgar no dente

essa dor de parir meu verso.

Genny Xavier

Salvador Dalí

2010-01-09T21:25:00.002-03:00

MELANCOLIA

De onde veio
o espanto das minhas horas nuas?
Que desatino
me traz o matiz da melancolia
exposta em mim
neste atravancado tempo de mil luas?
Não sei em que leito de rio
pousar a minha alma
que tem fome do cristalino...
Em que fonte
beber da água
que fecunda a semente
de onde vai brotar a flor
em que o colibri irá tocar seu beijo...
Meus olhos, agora,
passeiam por um jardim de folhas secas
e o vento varre e varre
o resto de outono presente no mundo.
O frio está em mim,
e, ah, meus amigos!
Quanta incerteza experimento!
Quanto mistério esconde nossa humanidade!
Que distância nos separa do homo sapiens?

Genny Xavier

2009-12-27T01:23:00.000-03:00

AZUL

Hoje sou azul,

e tenho todo o tempo do mundo

para a solicitude de um verão distante de mim

que faz colorir a linha do horizonte entre céu e mar...

Hoje, tudo me parece mais,

muito mais a memória de um tempo grande o bastante

para que minha respiração vá além do suspiro,

além do peito que se infla...

Hoje algo me resgata a avidez

e me torna repleta,

um poço cheio de palavras

que se vão tecendo nas entrelinhas...

Hoje, o tempo se rompe,

volta o lado da ampulheta,

como coisas que se vão acumulando no baú das horas,

guardadas nas memórias que ficaram....

Hoje sou colcha azul de retalhos,

céu tecido de estrelas,

trabalho para uma espera medonha

de tecer e tecer o mundo e o tempo...

Hoje sou eu mesma,

quieta e muda

diante do anjo que decompõe a minha aurora

neste dezembro de anseios repetidos...

Genny Xavier

"Um poeta é um mundo encerrado num homem." (Victor Hugo)

2009-12-12T02:32:00.000-03:00

POÉTICA UTÓPICA

São tortas as curvas

e lucidamente tortuosas

as rotas que seguem rumos

que levam nossos pés

na direção dos lobos...

Há consciências inaptas

inadaptadas ao rigor dos tempos...

Estamos taciturnos

e nossa rubra emoção

já não comove o mundo

em refluxo de idéias...

Todos estão mudos

ou hão de estar cegos

expostos à corrosão dos dias...

Eu, poeta, no viés da vida

aspiro os fantasmas dos homens

e sopro as palavras

que externam minha voracidade

de restaurar no tempo

uma nova utopia

em forma de verso...

Genny Xavier

2009-12-06T00:30:00.011-03:00

A PALAVRA NÁUFRAGA

Há uma solidão perpétua
instalada no pensamento
que ressoa no prumo de cada dia...
E, no intervalo em que a respiração se molda,
moldam-se as palavras que dançam por dentro
nos entremeios de veias, sangue e suores...
E, trazem à tona, a exaustão da alma
num deserto pleno
de beleza crua e explícita
em que elas - as palavras - estão isoladas
num campo inóspito de silêncio e dor...

E, enfim, da voz latente,
náufraga na encéfala ilha,
as palavras se enjaulam
distantes, sonâmbulas e saudosas
da substância-seiva
que nutre a terra fértil
do coração pulsante...

Genny Xavier

"Aprender: verbo auxiliar de existir" (Millor Fernandes)

2009-11-16T19:44:00.000-03:00

CONTO: Genny Xavier

A PENA AZUL

Uma pequena pena de pássaro azul, trazida ao vento, entrou pela janela do meu quarto, fez rodopios e veio pousar sobre os papéis da escrivaninha. Seria um sinal indizível para anúncio de algo? Eu estava ali, deitado e nu, farto da vida, em plena manhã de quarta-feira. Nenhum mortal deveria ser obrigado a enfrentar uma manhã de sol depois de muitos uísques noturnos. É preciso que se respeite o direito à boemia. Mas estava eu ali, abrindo os olhos pesados, despertos por uma leve pena azul bailando ao ritmo da corrente de ar que entrava pela janela. A pena parecia querer me provar que viera ao mundo com a única função de voar, ainda que longe do colibri de onde se desprendeu.

Havia razões suficientes para eu ligar ao trabalho e justificar minha falta. Mas não liguei, se ligasse, talvez caísse na tentação de dizer para Josefina, a secretária, que um homem tem o direito de tomar uns uísques de vez em quando, principalmente depois de um chute no traseiro dado pela namorada, acometida de crise existencial agravada pela tpm crônica de todo mês. Josefina teria enchido o meu saco com aquele ar de lady inexpugnável. Para dizer: Um homem decente não se encharca de uísque em pleno dia útil, Dante. Porra! Aquela mulher de pedra parecia querer culpar a todos por sua vida gasta pela erosão dos tempos. Tava pouco me lixando para ela! E para Madalena também, com suas soníferas crises, recheadas de Lexotan, sempre a buscar o sentido das coisas ao seu redor: uma explicação para Cristo, uma explicação para Ets, para a expulsão do Dalai Lama do Tibet ou para as estátuas de Stonehenge. Mas talvez ela tivesse razão para achar que a realidade faz algum sentido, bem como os seus acontecimentos. Não estava eu ali a buscar um sentido para aquela pena azul?

Aos poucos, os sons pareciam acordar também aquela manhã de sol, contudo, vampirescamente, eu preferia que ainda fosse noite. Mas a pena estava ali, a me dizer que colibris não voam à noite, muito menos, para soltar suas penas. Levantei. Devagar, porque o mundo fazia giros em volta de mim. Desejei ser a pena desprendida de um colibri. Fosse leve, não sentiria minha cabeça como uma enorme bola de ferro.

A busca da minha mais desejada tranqüilidade naquela manhã de ressaca se constituía de três concessões imprescindíveis: o ócio, o desvendamento do vôo da pena azul e a ingestão de um antiácido eficaz. Do ócio, julgava-me no direito, visto que eu sempre me esforçava como funcionário eficiente; do antiácido, era precisava galgar uma exaustiva trajetória até o armário do banheiro. Mas, quanto à pena azul... Aquilo necessitava de uma investigação sobre os sinais do acaso e isso era algo que as minhas forças mentais teimavam embotar. Minhas conexões de neurônios pareciam mergulhadas na merda.

Escolhi fazer o que me parecia possível naquele momento. O possível seria refazer as conexões e tentar esquecer a náusea. A jornada física até o banheiro decididamente não me parecia tão atraente quanto o mistério da pena azul. Aí sim, constituía um desafio prazeroso ante todos humilhantes percalços da minha bebedeira e conseqüente ressaca. Seria bom desprender-se daquele fio de memória dos fatos da noite passada: A patética discussão com Madalena - como se todas as outras discussões anteriores também não tivessem sido patéticas. Frente aos bobos motivos de cada bate-boca nosso, pelos quais ela acreditava motivados pela incompatibilidade dos nossos signos, irrompíamos sempre as justificadas reconciliações tomando como crença o que sentíamos.

Finalmente, depois desses ponderáveis minutos de inusitada percepção da pena azul e de meus sofríveis incidentes na noite anterior, pousei o olhar em tudo que me tomava o espaço em volta da cama. Estava ali o meu quarto de homem solteiro, estava ali quase o meu universo doméstico inteiro, pois pouco me importava se o apartamento tinha uma cozinha espaçosa com um fogão novo pela falta de uso, aliás, era inteira uma cozinha nova pela falta de uso, porque eu quase não usava, porque comia na rua todos os dias do cotidiano da minha vida, porque as refeições íntimas, à luz de velas, sempre aconteciam na casa da Madalena ou de qualquer outra namorada que tivesse tido antes dela; se tinha uma sala com porta-retratos da família que minha mãe colocara espalhados na estante achando que eu iria adorar. Não adorei, mas estão lá até hoje. Fotos amarelas de tempo e poeira. O calor era sempre forte no apartamento, senão quando abria as cortinas que escondiam a porta de uma varanda minúscula contígua à sala. Mas o vento batia nas cortinas quando se abria aquela porta, isso me irritava muito, como se fossem panos esvoançantes de uma tenda no deserto. A poeira tomava conta de tudo.

Seria isso que a dança flutuante da pena queria de mim? Que olhasse à minha volta e questionasse meus objetos? Se esticasse o braço tocaria o lustre do teto? Percebi algum dia aquele lustre? Também notei algum dia a pintura das paredes, sua cor coincidentemente tão azul quanto a pena?

Mas, era o banheiro meu roteiro agora, não a percepção do meu universo doméstico inteiro. Não as lembranças da noite anterior. Não a discussão com Madalena. Não minha falta no trabalho. Não a pena azul que me interrogava seus motivos. Mas uma náusea não se desconsidera. A náusea lhe põe em alerta de jato. Ah! Meu reino por um antiácido! Pensei, ao correr para o banheiro.

Depois do vômito, dos suores, do rodopio da cabeça, do balançar do corpo, me vi supostamente resoluto a retornar para cama. Mas o resquício de impulso pela sobrevivência que me restava me aconselhou um banho antes do retorno aos suaves braços da morte sonífera. Seria bom ficar nu daquelas roupas amassadas; molhar o corpo para afastar a dormência; esfriar os neurônios ainda ferventes dos devaneios etílicos. Nunca minha própria nudez me atraiu tanto e a urgência da água foi tão premente de sorver.

Escorreguei ao interior do box numa procura tateante da torneira do chuveiro. Dei completa vazão ao jato frio que espalhava certo conforto molhado e alegre em meu corpo exausto pelos tropeços da noite anterior. O que um homem é capaz de fazer pelo motivo de um chute na bunda? Ridicularizar-se com o afogamento das mágoas em uma piscina de álcool envelhecido em barris de carvalho? Mas eu não queria pensar, o pensamento trazia o latejamento das têmporas e a consciência da minha completa babaquice romântica.

O roupão azul aqueceu do frio momentâneo, mas o certo alívio do mal-estar me era evidente. O retorno a cama foi lento e arrastado, como uma odisséia épica. Jamais tive tanta atração por uma cama, nem em minhas noites mais eróticas, regadas dos floreios decorativos da Madalena: incensos da Índia, velas coloridas, pétalas de rosas...aqueles ti-ti-tis femininos que elas julgam que os homens adoram. Adoram? – Ah! como doía a cabeça! – Acho que adoram, sim. Eu gostava, gostava de vê-la incensada de aromas naquele tremeluzir das luzes das velas.

Pronto! Já estava eu deixando o fantasma da Madalena me invadir de novo. Eu queria pensar em outra coisa. Dormir era o que eu queria, o sono dos redimidos. Ah! Como eu precisava de redenção! Quem sabe a pena azul tivesse a explicação. Lá estava ela ainda, misteriosa e leve, pousada em minha escrivaninha. Um sinal? Seria isso que ela anunciava? um sinal de uma vida nova, sem o cotidiano de um namoro longo? – Vamos lá cabeça, pare de pensar bobagens! Ah! mas aquela dor não passava! – A pena azul, impávida e muda, continuava lá, mas eu sabia que ela queria me dizer algo naquela manhã de ressaca.

Entre os devaneios filosóficos sobre o inesperado vôo da pena azul em meu quarto e os excessos de lembranças da desastrosa noite fatal com Madalena, adormeci novamente.

Sono desejado para ânsia da minha ressaca, mas nem de longe tranquilo e plácido como eu queria. Os sonhos povoaram o meu dormir naquelas horas seguintes. Imagens confusas maculavam aquela idéia de sono perfeito que antes embalara a minha vontade de dormir. Havia rios de águas azuis, árvores imensas com folhas de todos os tamanhos e tons do azul, pássaros de plumagens do claro ao escuro azul, pássaros lindos, cujos rostos traziam os traços da minha ex-namorada. Colibris, andorinhas, sabiás, periquitos...todos azuis...todos com riso, olhos, bocas e dentes de Madalena! Afinal, aquilo era sonho ou pesadelo? Eu corria em busca dos pássaros, mas não os alcançava, vezes voavam rápido demais, outras muito alto, outras em voltas e rodopios, deixando-me tonto, tonto, tonto...ao longe ouvi o som melódico de um piano tocando o Danúbio Azul...então, cansado, tomado de ânsia e delírio caí na grama azul de fios de plástico e, na minha visão de baixo para o horizonte azul acima de mim, vi o flutuar de algo pequeno e delicado a cair lentamente em minha direção. O pouso da pena acertara o ponto exato do meu peito, como um tiro indolor, sem sangue e tango, mas devastador para a solidão do meu onírico mundo azul. Então tudo foi se diluindo feito tinta óleo azul numa pintura que se desmancha.

Meus olhos se abriram no foco do meu relógio no criado-mudo ao lado da cama. A tarde já se ia alta pelas horas que indicavam os ponteiros. Havia calmaria nos meus neurônios, recompensados pelo correr do tempo longo de sono depois do banho. Pensei na loucura do sonho azul. Seria ele a chave para interpretação da pena? Certamente seria, pensei animado. Julguei representar o retorno da mulher amada, linda e bela como um pássaro exótico. Enfim, eu precisava apenas guardar aquela pena azul com cuidado e zelo, ela seria o sinal de que a minha Madalena voltaria para mim, repetindo as inúmeras reconciliações do nosso cotidiano amoroso.

Mas o sorriso morreu em mim quando me virei e não vi a pena azul pousada muda lá na minha escrivaninha. Onde estaria ela? Levantei da cama e me aproximei inquieto, disposto a procurar meu patuá azul. Mas lá estavam as chaves no lugar da pena. As chaves do meu apartamento que estavam com a Madalena ao lado de uma folha de papel azul em que ela escrevera o bilhete: Dante, liguei para o seu trabalho e me disseram que não apareceu por lá. Fiquei preocupada e apareci para ter certeza que estaria bem. Como estava dormindo, não quis te acordar. Foi melhor assim, nos evitou de outra conversa desagradável. Ontem, devido a nossa discussão, não pude concluir algo muito importante: eu conheci outra pessoa, não calculei que isso fosse ocorrer depois de tanto tempo com você, mas aconteceu. Eu sinto muito. A vida é assim mesmo, a gente as vezes precisa voar para outros horizontes. As chaves estão aí. Cuide-se. Seja feliz. Madalena. P.S. Dante, encontrei uma pequena pena azul em sua escrivaninha e tomei a liberdade de levá-la comigo, ela ficará linda num colar artesanal que estou fazendo.

Então eu fiquei ali, com aquele bilhete azul na mão. Quase indignado e totalmente patético. Impressionado com as razões da vida que, embora repleta e cheia do cotidiano mais banal e repetitivo, encontra o desvio inusitado para nos por à prova. Estava ali a razão da pena azul, ela fizera cumprir o seu vôo e desvio de percurso ao entrar pela janela do meu apartamento.

"A noite acendeu as estrelas porque tinha medo da própria escuridão" (Mário Quintana)

2009-11-09T19:25:00.000-03:00

SOLIDÃO EM CÂMARA LENTA

Não é fácil

este sentimento

que é apenas impressão...

Os carros passam lá embaixo

e essa emoção passeia com eles

- invisível presença de mim pelas coisas todas -

Estou aqui

a cheirar silêncios noturnos
vislumbrando rumos

ruminando incertezas
comendo ilusões

sem entender as minhas estranhezas...

A noite traz em si
este insano sabor doce

de momentos frágeis.
Meus olhos tomam estrelas...

Meus olhos ardem!

Como ardem as minhas mãos

repletas de toques!

Então, rascunho um verso

para dizer que a minha loucura

é apenas poesia.

Genny Xavier

"A poesia se atrofia quando se afasta muito da música" (Ezra Pound)

2009-11-05T01:40:00.001-03:00

V CICLO DE PALESTRAS DE LITERATURA

- Lira, Lírica, Lirismo -

A professora Drª. Reheniglei Rehem, Coordenadora do Centro de Estudos Portugueses Hélio Simões e do ECLIP (DLA) da Universidade Estadual de Santa Cruz – UESC, docente da disciplina Literatura do Cacau, estará promovendo no próximo dia 08 de dezembro do ano em curso, a partir das 18:30 horas, no auditório Jorge Amado (UESC), o V CICLO DE PALESTRAS DE LITERATURA, onde se discutirá os vários diálogos que aproximam Poesia e Música.
Alunos do 8º semestre de Letras, estudantes da disciplina Literatura do Cacau II, estarão participando do evento.
Foi com prazer que recebi o convite para fazer parte da mesa de discussões, ao lado dos poetas Fernando Caldas e Caê.

Pensando no tema em que os alunos da professora Reheniglei se debruçaram para construção deste trabalho, lembrei de um texto do arte-educador Alfredo Werney que salienta alguns aspectos das relações entre literatura e música e que aqui reproduzo com os devidos créditos:

__________________

DIÁLOGOS ENTRE MÚSICA POPULAR E LITERATURA

Alfredo Werney*

A literatura acadêmica e a música popular, ao que nos parece, nunca estiveram tão sintonizadas e afinadas, em outros países, como estão no Brasil. A estreita ligação entre a poesia da canção e a poesia dos livros fez do Brasil um espaço de ricas experiências da relação palavra/ música. Esta complexa ligação certamente não veio dos dias de hoje. A literatura portuguesa se inicia, como nos mostram os estudos históricos, com o Trovadorismo. No prelúdio da nossa literatura (e também da literatura universal), já se faz presente a música, o que se gera uma arte híbrida – que não é tão-somente literatura, nem tão-somente música. No contexto da literatura portuguesa, podemos citar as famosas cantigas de amigo, de escárnio e de amor, executadas pelos trovadores da Idade Média.
Ao tratarmos da literatura acadêmica e da música popular brasileira, pode parecer, em alguns momentos, que estamos versando sobre um encontro extremamente amistoso entre as duas artes. Na realidade, não se trata de uma relação sem tensões, pelo menos em seu preâmbulo. A música popular, que recebe o rótulo de MPB na década de 60, foi vista por muitos intelectuais como uma arte menor. Para muitos, um mero entretenimento. Quem ousaria comparar Cartola com Gonçalves Dias? Sinhô com Manuel Bandeira? Noel Rosa com Drumonnd? É importante dizer, entretanto, que alguns intelectuais se interessaram pela música popular e chegaram mesmo a participar da composição de letras, a exemplo de Manuel Bandeira, que fez parceria com Jaime Ovalle. Mário de Andrade, pesquisador e músico, também se interessou bastante pelas sonoridades da música popular (embora fizesse ressalvas ao samba urbano veiculado aos meios de comunicação de massa). O fato é que ainda hoje perduram tais preconceitos, como se fosse incompatível o universo de signos da nossa literatura acadêmica com o os signos sonoros da canção popular.
Alguns pesquisadores consideram que é a partir do surgimento da bossa-nova, no final dos anos 50, que se intensificam as relações entre escritores acadêmicos e cancionistas populares. Vinicius de Moraes, ao mesmo tempo poeta da canção e dos livros, foi certamente a figura mais importante no empreendimento de uma conexão intertextual entre as duas artes. É claro que antes dele vieram Cartola, Noel Rosa e outros grandes cancionistas. Porém, estes compositores não eram ligados aos escritores acadêmicos da época (o que, diga-se de passagem, não diminui em nada a riqueza de símbolos da arte desses músicos).
Vinicius nos mostrou que as letras de canções populares podiam ser, a um só tempo, comunicativas e possuidoras de qualidades literárias. Suas letras – fáceis de assimilação por parte dos interlocutores – chegam mesmo a parecer demasiado simplórias e carentes de expressividade estilística. Uma impressão errônea, a nosso ver, já que existem muitos recursos poéticos para além das camadas aparentes do seu texto. As canções do compositor carioca, em uma análise mais detida, trazem para a tradição da MPB situações poéticas extraídas do cotidiano (processo iniciado por Noel Rosa), além do que possuem sutilezas rítmicas, tímbricas, que se coadunam perfeitamente com o percurso gerativo de sentido do texto melódico da canção.
Um exemplo significativo desse processo de construção é a canção “Garota de Ipanema”, em parceria com Tom Jobim. O poeta transforma uma situação rotineira (uma menina que passa num doce balanço a caminho do mar) em um momento repleto de inventividade – processo de criação estética caro ao Modernismo. As palavras de “Garota de Ipanema”, afinadas estruturalmente com a melodia jobiniana, “dançam” e reproduzem ritmicamente o rebolado da garota. Um insight de rara beleza lítero-musical.
Vários foram os movimentos musicais brasileiros que buscaram dialogar com os estilos de época da nossa literatura. A bossa nova, como foi visto, foi um dos primeiros movimentos a empreender uma conexão intertextual com a literatura nacional (em especial com o modernismo da poesia de João Cabral). Isto se observa na concisão dos textos, na economia de recursos dos arranjos e na eliminação de elementos subjetivos e dramáticos. Vale ainda ressaltar a importância basilar do Tropicalismo, que imprimiu novas associações entre palavra e música e buscou expressar, através do “fragmentário” e do “alegórico”, as tensões político-sociais do nosso país.
Chico Buarque parece sintetizar em suas composições todo um conjunto de experiências da literatura brasileira e universal. Observamos em sua lírica cantigas de amigo, sonetos clássicos, redondilhas, textos concisos e de sintaxe não-convencionais, paródias, citações de obras clássicas da literatura, etc. Em sua obra, as tensões do mundo amoroso, político, cultural, revelam-se na forma do conteúdo da letra e na construção melódica da música. É possível inferir que o autor da “Ópera do Malandro” aprendeu a retirar os excessos e depurar a forma de seu texto poético-musical com a poesia moderna brasileira. Para tanto, foram basilares: Manuel Bandeira, João Cabral e Carlos Drummond (novamente). A canção “Iracema voou” (1998) é um exemplo dessa influência.
E os diálogos entre MPB e literatura nacional não cessam. Daria para citarmos uma enorme gama de compositores que focalizaram seus trabalhos no liame entre a literatura erudita e a música popular urbana. Há, por exemplo, em muitos artistas, uma presença marcante do espírito anti-linear, dramático e contrastante do Barroco. Caetano Veloso traduz, em certo sentido, esse barroquismo, em algumas de suas canções. Há na lírica deste baiano uma polifonia de cores, sons, ritmos e uma tendência ao exagero e à exuberância formal que nos remete ao Seiscentismo.
Zé Ramalho, por sua vez, procura dialogar com correntes estéticas como o Surrealismo, o Simbolismo e com a visão poética, espiritual e transcendental do mundo do sertão (possivelmente inspirado no universo literário de Guimarães Rosa). Existe, de maneira patente, o pathos ufanista da lírica gonçalviana em algumas canções de Ary Barroso. Arnaldo Antunes procura associações entre palavra e música em suas composições que, muitas das vezes, remetem-nos à força visual e à concisão poética do Concretismo.
Por outro lado, a literatura acadêmica também homenageou e mesmo se inspirou em elementos da música popular. Lima Barreto fez apologia à modinha, em “Triste fim de Policarpo Quaresma”. Nas camadas fônicas da poesia de Bandeira há muitos componentes da sonoridade das canções brasileiras. A literatura de Mário de Andrade (e do Modernismo como um todo) também buscou inspiração em nossa tradição popular. Olavo Bilac homenageou, em soneto (“Música Brasileira”), a nossa riqueza musical; dentre outras experiências. Enfim, as relações entre os movimentos literários e musicais do Brasil, além de fecundas, são fundamentais para que compreendamos as matrizes e as matizes composicionais da nossa música popular e mesmo toda a formação cultural do nosso país.

*Alfredo Werney é arte-educador, músico e pesquisador. Participou do livro "Cantigas de Viver:leituras de H.dobal". É autor do livro, em parceria com Wanderson Lima, "Reencantamento do mundo: notas sobre cinema".

Fonte: http://www.portalentretextos.com.br/noticias/dialogos-entre-musica-popular-e-literatura,696.html

Os versos pelejam a síntese da vida...

2009-10-16T23:59:00.003-03:00

OS QUATRO ELEMENTOS

Deságuo, gota a gota
meu mar bravio na praia dos olhos...
Há silêncio: meus sentidos o contemplam.
Mas nos meus entremeios sanguíneos
um rio me corre por dentro...
Há sussurro: meus sentidos o sorvem.

Inflamo, na brasa do corpo
minha chama ardente no deserto da pele...
Há crepúsculo: meus sentidos se avermelham.
Mas no sal dos meus suores
o calor me consome a lucidez...
Há sol: meus sentidos se exaurem.

Sorvo, no céu da boca
a nuvem branca da minha fleuma momentânea...
Há brisa: meus sentidos se arrepiam.
Mas na aragem dos meus dias
um frêmito me geme por dentro...
Há sussurro: meus sentidos o expiram.

Degusto, da semente germinada
o broto fecundo do meu solo uterino...
Há fendas: meus sentidos percorrem os caminhos.
Mas no húmus do meu corpo orgânico
eu alimento a matéria da vida...
Há sabores: meus sentidos me saciam.

Genny Xavier

"O tempo faz o seu trabalho e voa." (Eurípedes)

2009-10-01T21:21:00.000-03:00

"A persistência da memória" - Salvador Dalí

OLHO MÁGICO

Tenho em mim uma imaginação

que passeia por caminhos intermitentes...

E, nas dobradiças do tempo que escorrega

há fendas abertas

por onde meus olhos espiam os anos...

Genny Xavier

"Só se sente nos ouvidos o próprio coração."

2009-09-21T21:12:00.000-03:00

SILÊNCIO

Se tenho de escrever algo
nesta adiantada hora da noite
e nesta altura da vida,
escrevo sobre o silêncio
que cala o tempo,
petrifica a alma
e faz suar as paredes...

Mas posso adiantar também
que, de fenda em fenda,
esse silêncio
pulsa num intervalo
onde, estrondosamente,
uma pena sibila no ar
e desce, suavemente,
para pousar o chão...

Se há silêncio,
a pena desfaz...
Se há densidade,
a leveza dissolve...

Genny Xavier

"A lua move-se lentamente, mas cruza a cidade."

2009-09-01T23:31:00.004-03:00

CRÔNICA: Genny Xavier

Vista parcial de uma Itabuna de hoje...quase centenária

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VISÕES DA CIDADE

As vezes olho a minha terra pela fresta da fechadura da minha casa. Itabuna me passa às vistas pelos meus olhos de escritora. É uma visão lírica, como não podia deixar de ser, uma febril visão de tempos que se arrastam pela minha história. Eu sei das ruas onde testemunho a poesia deste meu chão, sei também dos becos que escancaram a sua miséria...meninos de rua, mendigos e loucos. Sei das pontes que vistoriam a trajetória do Cachoeira e suas água, as lavadeiras, os areeiros, os pescadores, a poluição, os peixes que morreram, a Ilha do Jegue que já não existe, a glória e a decadência de um rio. Nesta terra, onde as vezes penso que enterrei o meu coração, a essência do meu sentimento de filha se dilui.
Nunca quis trazer a marca de uma literatura regionalista. O meu canto tem o impulso do universal, da liberdade do discurso que viaja por mil cercanias e toca o sentimento do mundo. A minha fidelidade a este chão está presente neste ar que insisto em respirar daqui, nas aulas de literatura, nos alunos que amo, no meu trabalho, no companheirismo dos meus amigos, que hoje tentam resgatar comigo a identidade artística desta terra. Não importa o tema que é o impulso de quando acho o verso ou tomo o rumo da ficção, importa que estes versos e estas histórias são a desmedida criação de uma mulher que, embora nascida em terras dos sertões desta Bahia grande, de coração e alma se rendeu a esta ITA-NEGRA* cidade, nem sempre mãe, nem sempre santa, tantas vezes madrasta e tantas vezes pagã.
Nada eu tenho contra os que discorrem em sua poesia o apaixonado sentimento desta Itabuna. Nem nada contra as histórias que revivem a saga dos coronéis e as agonias dos trabalhadores rurais – dos índios e negros que construíram este chão. Como nada tenho contra aqueles que existencializaram a criação e percorreram outros vôos pelos caminhos do mundo. Eu posso amar a poesia de Firmino Rocha, Valdelice Pinheiro, Telmo Padilha ou Ruy Povoas, como posso amar a prosa de Hélio Pólvora, Sônia Coutinho, Cyro de Mattos, Jorge Amado e Antonio Naud Júnior; e ainda posso amar Clarice Lispector, Lígia Fagundes Teles, Rachel de Queirós, Hilda Hist, Florbela Espanca, Fernando Pessoa e Virgínia Woolf .
Itabuna é meu referencial, as raízes que formei sob os meus pés, mas o meu coração viajou, seguiu o rastro do sol, não aportou apenas aqui, mas em outras estações.

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* Itabuna – sua etimologia origina-se dos termos em tupi ita (pedra) + una (preta), devido a abundância de pedras escuras nesta localidade.

A praça Olinto Leoni na Itabuna de ontem
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"Devagar... as janelas olham"

2009-08-28T00:35:00.000-03:00

CONTO: Genny Xavier

A JANELA ENCANTADA

Sentia-se entorpecido pela ausência de alguma coisa concreta. O corpo vazio de qualquer busca ou crença. O cotidiano se arrastava com o peso de mil toneladas, lento e miseravelmente patético. A evolução havia lhe preparado alguma alquimia tediosa insuportável. Arrependia-se agora, de ter buscado tantas explicações existenciais ou de ter se perdido nelas cada vez que mergulhava mais e percebia a complexidade do universo. Era o nada, inútil, da terceira visão.
Agora, só lhe restava um pedaço da vida simples que ansiava. Mesmo assim, distante, fazendo o papel de observador anônimo, bisbilhotando a felicidade alheia dos que tomam sorvete, namoram, usam gravata (achando isso o máximo), tomam cerveja ao meio-dia, andam pelas ruas apressados, terrivelmente medrosos ou maravilhosamente cheios de problemas para resolver. Era da janela que observava este universo simplista e fantástico do qual queria fazer parte.
Aos cinqüenta e nove anos, vivendo da aposentadoria, divorciado de um casamento sem filhos, encontrava-se perdido, um homem sem recompensa, vendo a vida escorrer, de súbito, numa pesarosa falta de perspectiva. É claro, tinha a vaidade das pessoas acharem que sua vida era o máximo e do respeito, por vezes, exagerado que nutriam, reflexo de certo sucesso como jornalista. Mas, ultimamente, encarava tudo aquilo com fastio. E, fora dali, da janela no seu posto de observador do cotidiano superficial que descobrira o tempo perdido da profundidade, a solidão do mergulho. A verdadeira existência estava lá fora, pulsando febrilmente nas ruas, como a zombar daqueles que acharam ter fugido da mediocridade. Ele havia pensado assim.
Aquela babá de menino rico passava agora lá do outro lado da rua, empurrando um carrinho azul e rebolando, ao mesmo tempo. Aquela mulher gostosa, certamente era mais feliz que ele, pois sorria com tamanha naturalidade para aqueles que lhe diziam atrevimentos que, por vezes, lá do seu posto de bisbilhoteiro-mor, de voyeur urbano e compulsivo, ficava eufórico achando que a vida era realmente aquela gaiatice sensual. Ah! Se pudesse trazer aquela mulher para a sua cama! Certamente, nem precisava ficar acordado depois do amor, desperdiçando conversa sobre prazer sexual, orgasmo e outras bobagens que as mulheres intelectuais gostam de tagarelar, fumando um cigarro e tomando uísque. Depois do amor, o corpo pede mesmo é o sono dos justos, da dádiva divina de quem se saciou com o néctar do Olimpo. Vez por outra, quando ela passava em seus passeios matinais, olhava para a sua janela como se percebesse as fantasias daquele cinquentão respeitável que a olhava. Então, ela sorria, desdenhosa e atrevida, alimentando o seu ego. Não a chamava por achar ridículo fazer isso naquela altura de sua vida, mas, corroia-se de vontade de ridicularizar-se. Contudo, já era tarde para abdicar da terrível disciplina que construíra para si próprio. O seu universo era marcado pelas coisas que escolhera e que, na juventude, havia achado grandioso e revolucionário. Uma ova! estava ali, da janela, se saciando da vida fácil e difícil dos outros, da vida normal.
Com certeza, ficaria louco de ócio. Doía-lhe constantemente as costas, a cabeça, o estômago. Não eram dores reais, sabia disso, mas não podia controlar a sua neurose inquietante da solidão de apartamento. Estava mais gordo, de tanto beliscar merendas procurando o quê fazer. Podia até tentar o suicídio, mas, se sentia velho demais para agir com tanta emoção. Talvez devesse escrever um livro, como faziam os seus colegas que não conseguiam superar o vício de permanecer sempre com a bunda colada numa cadeira, diante de um micro-computador. Ainda assim, ser escritor não lhe tocava o espírito. Só lhe restava mesmo a concentração do mundinho simples que ele presenciava pela janela. Aquilo, sim, dava-lhe o verdadeiro consolo contra o conflito existencial. Era como se encantar da mesmice diária que ele agora desejava para si ou lamentava ter perdido.
Naquele instante, queria ir ao banheiro, mas não podia deixar de perder o encontro furtivo da mulher loira e muito chique com seu provável, amante musculoso de subúrbio. Ela sempre chegava de táxi, apreensiva e preocupada, em contrapartida à irresponsável despreocupação meio marginal do sujeitinho. Ela, sempre de óculos escuros. Ele, sempre de camiseta de mangas curtas. Conversavam durante alguns minutos, às vezes pareciam até brigar por algum motivo, mas terminavam prédio adentro, que era onde ele morava, bem ali em frente. Ela saia sozinha, umas duas horas depois, de cara feliz, como se tivesse orgulho da sua coragem de enganar um, provável, marido rico. Ah! Mas aquilo não passava de imaginação sua, nem sabia se ela era mesmo casada. Aquilo era apenas o que ele poderia supor, da sua janela.
Depois veio a gorda, na sua diária peregrinação doméstica nas compras do leite e pão. Arrastava lentamente os pés e trazia uma eterna cara infeliz, como as das balconistas de bares rodoviários, aquelas que sabem que a vida não lhes reserva mais nenhuma surpresa cotidiana e tudo não passa de repetição dos mesmos afazeres, do mesmo homem e dos mesmos fins-de-semana com filhos e netos.
Assim passava o dia, diante de sucessivas cenas peculiares. Mergulhado num prazer meio doido de ser testemunha daquele universo factual. Aquela era a sua fuga contra a invasão do tédio. Não sabia ao certo se aquilo iria salvá-lo da loucura ou se o levaria direto ao manicômio. Estava, ao menos, satisfeito por driblar a sonolência rasteira que lhe tomava o espírito. Aquilo sim era o mal. Não queria mais conviver com os livros, teorias, velhos fantasmas, filosofias e ideologias. Havia se apercebido da profunda inutilidade do universo superior que buscava para si.
Naquele instante, ao menos, estava em paz. Poderia ir ao banheiro, tomar banho, beber café solúvel, comer de marmita, sem ligar isso tudo à sua solidão.
Uma paz muita bem controlada, até a próxima batalha...

Meus olhos me espiam por dentro...

2009-08-18T23:17:00.000-03:00

PARA O QUE SOU E COMO SOU VISTA

Sou esfera,
Círculo e útero...
Sou menina,
mulher e velha...
Sou folha seca,
jardim perfumado e mata-atlântica...
Sou água,
rio manso e mar bravio...
Sou fogo,
sol na cabeça e brasas nos pés...
Sou terra,
fecunda e feminina...
Sou ar,
brisa e frêmito...

Mas, diante do que sou,
como me vê o mundo?
Como lança seus olhos grandes sobre mim?

Genny Xavier

Para as reminiscências do tempo...

2009-08-10T21:58:00.001-03:00

OS DIAS

Os dias se movem feito o girar dos moinhos de vento,
mas não há medida que justifique suas horas sentidas.
Os dias se bicam feito pássaros em namoro,
e atam o tempo contrário aos devaneios do passado.

Os dias opacos são perigosos,
submergem outros dias, outras horas,
na superfície da memória
e colhem dos sentidos a lembrança doce na boca ávida de doçuras.

Os dias felizes são arriscados,
nos cobram adiante a insipidez do presente,
a dormência sutilmente insegura do agora,
as reminiscências que transformam conchas em símbolos alegres.

Os dias amenos de dolências são saudosistas,
guiam os dedos ao tato de objetos estimados, roupas e miudezas,
aspiram os cheiros emanados do interior de nós
e molham o céu da boca de impressões dos sabores degustados.

Os dias se entrelaçam de sentidos para colher o tempo e suas surpresas.
O que direi do tempo? E do fruto que dele se colhe?
Dias passados...dias de hoje...dias aquém...dias além...
Que outros dias me esperam?

Os dias não se findam em minhas memórias de areia e sal,
se estendem largos diante dos meus olhos que espiam,
se beijam ávidos de beijar
e atam a distância entre as auroras.

E, feito o braço que abriga o corpo em abraço,
os dias aconchegam a longa espera...
Que se possa então suportar os intervalos
e suplantar as noites frias...

Genny Xavier

"Sonhar é acordar-se para dentro." (Mario Quintana)

2009-07-30T23:58:00.002-03:00

OS HUMANOS E SEUS SONHOS

Os santos fazem adormecer os crédulos
que sonham com suas auréolas nas cabeças...
Quando sonham, são como os santos:
belos e bons...
Quando suspiram,
fazem nascer milagres...

Genny Xavier

A poesia dos dias ensimesmados...

2009-07-20T00:41:00.000-03:00

ASAS

O que dizer do tempo
na voragem dos nossos dias?
A vida anda em ondas
e os nossos passos são rotas
traçadas nos calos da dor.

Onde pousaram nossas asas
de seres em que a alma
realiza o vôo?
Não somos a guerra
e ainda não aprendemos com ela.
Somos o conflito
e estes são cogumelos mentais.
O homem procurou estar só
num mundo de mãos vazias...

Genny Xavier

"Asas do Desejo", filme de Win Wenders

"Pensem nas crianças...mudas telepáticas"

2009-07-13T21:54:00.000-03:00

Sonidos de la libertad distante

Mí pensamiento a lo lejos
no es la causa de la soledad
que llama a mi puerta...
Mí corazón no tiene flechas
y se adelanta al sabor de las horas nocturnas.
¿Dónde estoy en la causa del tiempo?
¿Dónde se esconden las manos inquietas
que combaten con el frío de las armas
y con la pasión de los suaves toques?
¿Dónde están en mí
los recuerdos de las verdes planicies
por donde yo olía la dulce libertad?
¿Dónde está ahora la libertad de los hombres?
En qué batallas de sangre los niños lloraran su muerte?
Hoy las estrellas brillan
en un cielo particular por dentro de mí
pero en torno
mí ojos apenas contemplan las sombras...
Y mí pensamiento a lo lejos
observa la guerra de los hombres
olvidados de amar.

Genny Xavier

O que nos identifica o novo?

2009-07-11T23:42:00.000-03:00

RESENHA: Genny Xavier

HALL, Stuart. “A identidade cultural na pós-modernidade”. Rio de Janeiro: DP&A, 2001. p.67-89.

Stuart Hall nasceu em 3 de fevereiro de 1932 em Kingston, Jamaica. É um teórico cultural que trabalha na Grã-Bretanha desde 1951. Ele contribuiu com obras chave para os estudos da cultura e dos meios de comunicação, assim como para o debate político. O pensamento de Hall passa por convicções democráticas e pela aguçada observação da cena cultural contemporânea.

No livro A identidade cultural na pós-modernidade, Stuart Hall apresenta concepções de identidade que permeiam uma compreensão dos indivíduos em seu tempo e espaço contemporâneo. Inicialmente, sua análise está relacionada ao sujeito do iluminismo, um indivíduo centrado, unificado e dotado de razão e consciência. Prossegue seu estudo relacionando o sujeito sociológico pela manutenção de uma essência cuja identidade é formada pela interação entre o “eu” e a sociedade. E, finalmente, direciona sua análise ao sujeito pós-moderno, cuja identidade está em mutação.
No capítulo 4 da obra , que se intitula “Globalização”, Hall apresenta uma série de pressupostos que nos dão conta das novas formas de representação das sociedades atuais frente a “modernidade” e como as identidades se modulam e se deslocam diante de suas nacionalidades e particularizações de tempo e espaço. A esse complexo de mudanças interacionais ele chama de “globalização”. Para o entendimento dessa questão, o autor referenda conceitos de outros autores como Anthony McGrew, que refere-se a globalização como um fenômeno que atravessa fronteiras nacionais e integra comunidades em novas relações de espaço-tempo, mudando assim o conceito clássico sociológico de que as sociedades são sistemas delimitados por uma ordenação espacial e temporal. Para Hall, esses novos aspectos da modernidade, presentes nestas novas formas de relações, ampliam a idéia de comunicabilidade entre sociedades e de como essas podem interagir entre si, enfatizando desta forma as questões mais relevantes da globalização na modernidade.
Nas abordagens que prevalecem essas novas idéias sobre identidade cultural nas sociedades contemporâneas, ele enfatiza três aspectos básicos: as identidades nacionais se desintegram a partir da homogeneização cultural e do "pós-moderno global"; as identidades sejam nacionais, locais ou particulares, estão sendo reforçadas pela resistência à globalização e as identidades nacionais, apesar do processo de declínio, se transformam em novas identidades híbridas que estão tomando seu lugar.
Ainda no capítulo 4, no item do qual especifica “Compressão tempo-espaço e a identidade”, Hall enfatiza o impacto da globalização sobre as identidades nacionais a partir da aceleração dos processos globais que nos dão conta de como se pode sentir e perceber o mundo pelo encurtamento das distâncias e rapidez na transmissão da informação. Pela globalização e seus processos de inter-comunicação os conceitos que sempre nos foram forjados para o entendimento do mundo estão sendo completamente mudados, modificando nosso olhar espacial e temporal para se atingir o que antes seria inatingível. A pré-modernidade nos dava um sentido de presença localizada, e isso permeava nosso “estar” no mundo. A modernidade supera essa dimensão de espaço e tempo antes pré-determinados pela presença dos indivíduos em suas sociedades, agora penetrados e reestruturados por uma nova ótica das distâncias. Os lugares, embora permaneçam fixos e enraizados em nós, nos dizem que os espaços agora podem ser cruzados num piscar de olhos e em tempo real.
No item intitulado “Em direção ao pós-moderno global”, ainda no capítulo citado, Hall questiona os argumentos de alguns teóricos, como Kenneth Thompson, contrários ao processo de globalização como responsável pelo enfraquecimento das formas nacionais de identidade cultural, provocando a fragmentação dos códigos cultuais, a multiplicidade de estilos com ênfase no efêmero, no flutuante, no impermanente e no pluralismo. Mas o autor aborda que esse processo é crescente, irreversível, nos mostrando um quadro que poderíamos chamar de pós-moderno global, em que este nos dá possibilidades de “identidades partilhadas” e referendam aos estudiosos que nesta nova concepção e prática existencial, onde as culturas nacionais estão mais expostas a influências externas, se torna difícil conservar as identidades culturais intactas ou impedir que estas sejam modificadas pelas relações promovidas por esta nova forma de apreensão do mundo.
É evidente perceber que as questões relevantes desses argumentos e contra-argumentos sobre os efeitos do pós-moderno global se dão pela sempre existente tensão entre “global” e “local”, entre “universalismo” e “particularismo” na transformação das identidades.
No capítulo 5, intitulado “O Global, o Local e o Retorno da Etnia”, Hall examina como a globalização, em suas formas mais recentes, tem um efeito sobre as identidades a partir de novos modos de articulação dos aspectos particulares e universais da identidade ou de novas formas em que estas “tensões” se processam.
Neste capítulo, o autor inicia sua argumentação questionando os possíveis exageros ou as análises simplistas em torno de uma crítica a homogeneização cultural dentro do curso das identidades num mundo pós-moderno. Holl não acredita como provável que a globalização vá simplesmente destruir as identidades nacionais, mas que esta vá produzir novas identificações “globais” e “locais” de forma simultânea. Analisa também mais dois aspectos em que se apóia a crítica à homogeneização cultural dentro do processo globalizante: a desigualdade na distribuição da informação ao redor do globo como uma “geometria do poder” da globalização (na visão de Doreen Massey); e a questão de se ter idéia do que se é mais afetado por ela, frente ao fluxo desequilibrado das relações desiguais de poder cultural entre o Ocidente e o resto do mundo, se fazendo inferir que a globalização, embora por suposição, seja algo que afete o mundo inteiro, seja, por essência, um fenômeno ocidental.
O capítulo 5, dimensiona ainda que embora se defenda a idéia de que o capitalismo global seja hoje uma força transcendente e universalizante, ele é, na verdade, um processo de ocidentalização dos valores e das prioridades do Ocidente. Mas, pela globalização, o Ocidente e as populações “estrangeiras”, tidas como periféricas, são compelidas a uma troca entre seus valores, ainda que dispares. Não se pode defender hoje a idéia de que as sociedades, seja pelos valores do imperialismo ocidental, seja pelos valores distintos do oriente, são fechadas, etnicamente puras, culturalmente tradicionais e intocadas. Percebe-se, claramente, que dentro do processo de pós-modernidade, a globalização mostra seus efeitos em toda parte, seja no Ocidente ou no Oriente.
No item que se intitula “The rest in the west (o resto do ocidente), Holl apresenta três qualificações das três possíveis conseqüências da globalização no que tange à homogeneização das identidades globais: como caminho paralelo que reforça as identidades locais num procedimento de compressão espaço-tempo; como processo desigual que possui sua própria geometria do poder e como veículo que retém aspectos da dominação global do Ocidente, mas que, ainda assim, as identidades culturais conseguem relativizar o impacto da compressão espaço-tempo em toda parte. Para análise desta última questão, coloca o fenômeno crescente da migração em todo mundo, como maior exemplo. Salienta que a recente atuação da interdependência global relaciona sentidos diversos não ordenados que se direcionam no movimento das periferias para o centro das potências ocidentais. Empurrados pelos problemas sociais, políticos e culturais de várias naturezas e instâncias, as populações de pouco poder aquisitivo das várias regiões pobres do mundo apostam no anúncio do consumismo global, migrando para locais economicamente desenvolvidos em busca de melhores chances de vida. A idéias da formação de grupos étnicos minoritários no interior das potências ocidentais provocou uma pluralização de culturas e identidades nacionais.
No último item do capítulo 5, que se intitula “A dialética das identidades”, Holl pressupõe a discussão que dimensiona a questão da identidade nacional e da centralidade cultural do Ocidente. Mostra que num mundo de fronteiras dissolvidas e de valores rompidos por várias influências, não se pode manter conceitos tradicionais imutáveis. Questiona os sentimentos, a problemática e a coerência da condução de uma identidade seja européia, americana ou japonesa integrais, hoje impregnadas pelo imediatismo e pela intensidade das confrontações globais.
Nessa dialética, percebem-se os efeitos desse processo através da ampliação e proliferação de possibilidades que marcam as identidades e suas novas posições. Esses aspectos podem constituir as conseqüências já citadas do processo de globalização: a de que ela possa levar a um fortalecimento de identidades locais ou ao cultivo de novas. Sobre esse fortalecimento das identidades locais, Holl salienta o risco da xenofobia, da exclusão ou do racismo cultural, marcados pelas reações defensivas de grupos étnicos dominantes que se sentem ameaçados por outras culturas. Utiliza também o conceito de deslocamento segundo Laclau e Mouffe, que apontam como estrutura deslocada aquela cujo centro é deslocado sem, no entanto, ser substituído por um outro, mas sim por uma pluralidade de centros de poder. É nesse sentido que a identidade está sendo deslocada ou “descentrada”. E sem um centro estável, além da desarticulação da coerência do passado ou das tradições, há a possibilidade de novas articulações no presente e novas visões de mundo. Ou seja, a criação de novas identidades.
Como resultado conclusivo que, para Holl, também pode ser provisório, a globalização provoca o efeito de contestar e deslocar identidades fechadas ou centradas, pluralizando e produzindo uma série de possibilidades e novas posições de identificações que aludem posições mais políticas, plurais e diversas.

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OS VERSOS SE GUARDAM

2009-06-17T13:55:00.000-03:00

SUTIS SEGREDOS

Há um sentido latente
para o beijo não acontecido
que desmorona as intenções
e desfalece a sutilezas.

Há um sentido para alguns perfumes,
aspirados como viagem em segredo
quase voláteis
ao sabor do vento.

Há um motivo imensurável
para se capturar a música invisível
que atravessa caminhos audíveis do corpo
como notas em partituras.

Há um desmanchar de vontades
que reanimam os sonhos
ao morrer da tarde
na derradeira réstia do sol.

Há, sobretudo, o silêncio
da morte crepuscular das horas claras
que salientam os perenes anseios
das noites dos amantes.

Mas agora a noite se foi no lusco-fusco do dia,
soltando o tênue fio da cumplicidade...
Novelo cuidadosamente posto
no baú de coisas guardadas.

Genny Xavier

2009-06-01T21:00:00.001-03:00

Conto: Genny Xavier

VOZES VELADAS... VELUDOSAS VOZES*

Sonhar era mais que dormir e flutuar sob imagens oníricas. Era ouvir em pleno dia aquela voz dentro da cabeça mandando-a criar outros mundos. A voz não se conformava com o cotidiano, queria fazê-la mais importante do que era, não em poder ou dinheiro, mas como centro e protagonista de uma história. A voz a perseguia pelos corredores da casa, dizia que a banalidade não valia nada, que era possível ser personagem, construída para a aventura, para a grandiosidade, para o triunfo certo dos que sonham e fantasiam.
As tarefas eram cada vez mais penosas sempre que a voz a embriagava daquele desejo de ir morar na imaginação. Queimava peças de roupas ao passar, trocava o doce e salgado dos pratos, encharcava as plantas, a se transformava em estátua por horas, vagando entre a fronteira para fora dos olhos ou para dentro deles.
O marido começou a reclamar, o filho também. Não cumpria mais os horários e destruía coisas ao seu redor. Viu-se observada por eles, pela severidade do marido e suspeição do filho. Suas mãos tremiam as vezes, como as dos bêbados que se abstém do álcool. Toda ela tremia quando observada pelos estranhos olhos que a estranhavam. Era como ficar exposta no gancho do frigorífico, sujeita à avaliação de suas qualidades ideais ou da ausência delas, as vezes a total ausência delas.
Aprisionara por anos aquela voz, mantida nalguma cela insonora do seu corpo, com todos aqueles recursos do não-ouvir. Suspeitava que ela lhe trouxesse problemas de ordem prática porque aquela voz era perigosa à lógica do real. Quem dela se achegasse descobriria seus tiques para ouvi-la e isso seria demais para os sentidos da normalidade das pessoas. Aprendeu muitos truques para guardá-la a sete chaves quando seus apelos impositores eram quase irrefreáveis. Fora um aprendizado tortuoso, regado ao tom de sua estranheza, tomado de uma constante vigília, sobressaltado de temores, conduzido pela sua tentativa de ser perspicaz e de fazer-se tranqüila como se não houvessem sons perturbadores em volta de si.
Mas, enfim, aquele era um tempo em que havia perdido o controle. Talvez tivesse dela se apropriado o espírito curioso de Pandora. A voz lhe atraia para seu interior como se tivesse cansada de não ter sua companhia de ouvinte. A voz era agora exigente demais para dominá-la ou para camuflar seus apelos. Talvez ela também estivesse cansada da resistência. Resistir lhe causava dores de cabeça terríveis e os analgésicos nem mais faziam efeito.
Esconder das pessoas sobre as vozes também era difícil. Desde menina escondia dos outros a percepção daquela sua excentricidade. Foi muito confuso quando percebeu que somente ela as ouvia. A criança pequena que fora se assustou muito quando tomou consciência de que a altura medonha das vozes era totalmente insonora para quem quer que estivesse perto dela. Então compreendeu que mesmo não sendo louca as pessoas poderiam pensar que fosse por isso camuflou bem seu dom. Todos sempre a julgaram tímida e introspectiva, uma criança calada, uma adolescente circunspeta. Julga-la louca seria muito fácil para os outros, dada suas atitudes e estranhezas.
Houve um tempo, em sua juventude que caminhava pelos idos dos 20 anos em que resolveu ignorar as vozes. Precisava se sentir como as outras jovens da sua idade. Passou a gostar de música e a ouvi-las em tom alto, em ritmo frenético. Freqüentava as boates de sua cidade. Nas pistas de dança fechava os olhos para se deixar tomar pelos sons vibrantes, de altas freqüências de mega bytes. Sabia como driblar o som surdo das vozes dentro dela, a música era muito boa para isso.
Nesta mesma época de música alta dentro dos seus ouvidos conhecera o homem que hoje dividia com ela casa e cama, filho e animais domésticos. Conheceram-se numa pista de dança, enquanto ela dançava e dançava embriagada pela música. Certa noite ele lhe confessou o quanto ficou seduzido pela sua total concentração musical, enquanto o seu corpo acompanhava o ritmo explosivo da canção.
Assim, ela descobriu mais uma maneira de abafar suas vozes interiores, uma maneira de não perceber aquele solilóquio imperativo dentro dela. Essa maneira chegou pela ocupação de coisas em sua vida. Namoro, sexo, trupes de amigos, festas animadas, trabalhos ocasionais, decisão de casamento, providências a serem tomadas, vida a dois, um filho, cotidiano sempre preenchido pelos afazeres, afazeres, afazeres... Os sucessivos acontecimentos eram compensadores contra as sempre investidas da vontade de se deixar abrir a guarda para que as vozes tomassem sua cabeça de novo. Era preciso ferver os dias com ações concretas, que exigissem dela o máximo de ocupação. Então, não daria corda aos ouvidos para ouvir as vozes, era preciso aquele controle exaustivo, deixa-las lá, na mais profunda sala de vedação sonora do seu cérebro. Era preciso o controle de tudo, como não esquecer os remédios para as dores de cabeça, como não esquecer de fazer as coisas, como não esquecer de ouvir música, como não esquecer de evitar os tiques, os zumbidos e a vontade poderosa da sua cabeça.
Mas, com os anos foi percebendo seus inúteis esforços não reconhecidos por ninguém. Que mérito havia tido por esconder dos outros aquilo que era? O que sentia? O que ouvia? Não havia conseguido ser visível para ninguém. O casamento se arrastava no tédio que o marido sentia por nunca tê-la inteira, feliz e calma. Não era mais a jovem excêntrica que o havia seduzido numa pista de dança. O tempo se ocupou de torná-la um incômodo estranho para o homem que a desconhecia. Como também para o filho que pela infância perceptiva sentia uma mãe distante, escondendo-se em devaneios enquanto lhe preparava o lanche ou o levava para a escola. Não era uma mãe como as outras, o filho bem sabia disso em silêncio e se deixava mostrar isso quando a olhava.
No terraço da casa agora passava horas olhando tudo do alto. Os telhados das casas, o desenho íngreme das ruas, os fios elétricos que as vezes abrigavam o pouso de pássaros, o céu estampado diante de si e a silhueta do mar tão perto, fazendo o horizonte se confundir entre os dois. Os momentos livres traziam seus passos para o refúgio insólito do silêncio, pois ali ela poderia ouvir com liberdade tudo aquilo que lhe era negado pela cobrança dos normais. Não desejava mais lutar. Era mais leve ouvir e ouvir, era mais leve dançar e girar diante das estrelas e diante da lua.
Então, numa noite de verão e lua enorme, aspirando os perfumes do mar, tomando o mundo ao seu redor, ouviu o chamado da lua. Mas que lua a chamava? Aquela estática no céu azul-escuro? Aquela trêmula no mar reluzente de prata e grãos de areia? Que voz lunar retumbava seu desvario noturno? Os ouvidos pregavam uma peça, os sentidos faziam troça. Havia delírio ou música? Havia loucura ou poesia?

Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.

Era preciso mais nitidez, necessitava daquela certeza de sons trazidos pela claridade estonteante da bola mágica do céu. Se pudesse sonhar, se pudesse voar, se pudesse chegar perto, escutar claramente sua voz. Os olhos perscrutavam, corriam para mar e para o tapete intangível do firmamento. Que lua exigia seus reflexos, que lua clamava por seus ouvidos sensíveis demais? Aquela que ora se desmanchava ao balanço das ondas? Aquela que ora permanecia no colossal universo, quieta para os seus olhos?
Seu corpo transpirava, escorria seus suores na vertigem do verão. Não havia liberdade nas vestes, não havia desapego nem entrega quando se cobria de panos. Precisava ser livre para ouvir, dispensar os apetrechos, jogar fora os adornos, despir-se, enfrentar a nudez inteira para banhar-se de luz.

No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...

Havia então, na plenitude da sua nudez, uma força que lhe empurrava. As pessoas provavelmente não a compreenderiam. Ali, no cume do mundo, no terraço da sua casa em frente ao mar, ninguém a compreenderia nua, nem a escutar o chamado da lua, nem a desejar ir ao seu encontro. Sons de violões chegavam das ruas, era bom deixar que eles embalassem seu canto. Cantava baixinho para a lua, ainda tentando esconder dos outros o confronto com seus segredos. Camuflar a propagação dos sons sempre fora o que fizera em sua vida, mas naquele momento, embora cantasse baixo, a música ressoava límpida em seus ouvidos, sua voz dava vida as melodias dos violões das ruas.

E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...

Quando criança, achava que a vozes vinham dos anjos. Imaginava que talvez ela fosse um deles, caída na terra por descuido; que a vozes eram sinais de comunicação dos seus irmãos. Passava horas contemplando o céu, aguçando os ouvidos, esperando que os anjos soprassem suas vozes dentro da sua cabeça; que eles a chamassem de volta ao mundo dos anjos. As vozes eram macias, nos seus sentidos de criança, as sentia como sons táteis, como vozes de veludo, como melodias em que se pudessem percorrer os dedos e sentir sua maciez. Naquele momento do presente de sua vida se sentia como a criança de antes, a julgar-se anjo, sentindo a maciez das vozes de veludo dos outros anjos, seus iguais. Sentia-se livre, finalmente entregue a sua angelical condição de voar para onde seria a morada dos anjos...talvez longe, no coração da lua, tão trêmula no mar e tão serena no céu.

E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...

Talvez não tenha sido surpresa para o marido a notícia de que sua esposa havia se jogado do terraço da casa completamente nua. Talvez ele tenha compreendido seu ato quando encontrou entre as coisas da mulher um livro de poemas marcado numa página com o título “Ismália”. Os versos lhe pareceram algo como um bilhete de despedida da companheira, seu último esforço para que ele a entendesse. Ela fora a mulher enigmática que o surpreendera desde o momento em que a viu pela primeira vez. Mas ele havia pretendido desvendar seus segredos como companheiro ou amante e não havia conseguido. Não fora suficiente tornar-se seu marido, pai do seu filho, ter-lhe dado uma casa bonita em frente ao mar. Nada disso fora suficiente, como se não fosse exatamente isso que ela esperasse dele, como se não fosse possível ele compreender a transcendência dos olhos dela e, assim, com o tempo, tenham os dois desistido disso tudo: Da ânsia dela em ser compreendida e da angústia dele em não compreendê-la.
Havia agora certa linha de passiva compreensão dele para com o último gesto da esposa silenciosa dos últimos tempos. Como se os versos do poeta desvendassem os sonhos e desejos finalmente satisfeitos dela. O cheiro do mar invadia suas narinas, ele olhava para as águas, além das ondas; olhava o céu, além das nuvens e se sentia capaz de compreendê-la finalmente, como se fosse possível enxergá-la no momento em que seu corpo caiu ao mar e sua alma alada subiu ao céu de volta para casa...casa? onde seria? Quem sabe lá na lua, aquela que a havia levado.

As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...**

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* Verso do poema “Violões que choram”, de Cruz e Sousa.

** Poema “Ismália”, de Alphonsus Guimaraens.

PALAVRA: UM RITO

2009-05-26T21:43:00.000-03:00

PALAVRA

Palavra
novelo de lã
que trança o dito
e o não-dito.
Palavra
colméia de letras
doce mel
que adoça o gosto.
Palavra
duelo de facas
lâmina afiada
corte seco.
Palavra
primeiro verbo
na cepa fecunda
do útero da boca.

Genny Xavier